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Discussions sur les aides de jeu / Traduction "Failure is not an option" MK2 p6/7/8
« le: 24 avril 2012 à 19:54:17 »
Bonsoir,
mon joueur habituel ne parlant pas un mot anglais, je vais essayer peu à peu de traduire le bg pour lui.
Je fais ça avec ma b..e et mon couteau comme on dit, n'étant pas du tout traducteur.
Je commence par le début par rapport à ce que j'ai à savoir le Mk2. J'attaque avec la nouvelle p6 qui opposent les Menites aux Cygnars.
C'est le début de mon travail. J'ai laissé les mots telles que les lieux géographiques et les noms d'unités telles quelle pour le moment, ne m'étant pas plongé dans les lexiques.
L'idéal serait d'avoir le texte incrusté avec le fond du livre mais mes connaissances pour ce genre de travail sont nulles. Si quelqu'un qui si connait veux bien m'apprendre? ^^
Je vous livre la première partie, je suis ouvert à toutes les prop critiques et autres que ça soit les tournures de phrases et traduc....
L'ECHEC N'EST PAS UNE OPTION
Ete 603 AR, Est de la Black River.
Le son reconnaissable de roquettes fendant les airs se fit entendre, se confondant les unes des autres, bientôt suivi par des explosions qui firent voler en éclats les rochers et creuser le sol. Ces armes étaient imprécises mais compensaient ce défaut par la quantité/volume tirée. S'appuyant contre la surface accidentée d'un grand rocher escarpé, le lieutenant Allister Caine se protégeait le visage des débris et de la poussière qui volaient au dessus de lui. Il tenait un revolver en acier dans chaque main , leur barillet était gravé de runes mystiques ; fabriquées artisanalement ces armes de grande valeur étaient digne d'un warcaster gun mage. Il portait une armure légère de warcaster, un pardessus en cuir renforcé et dans son dos une turbine mystique à charbon. Le Cygne sur son épaule gauche et le grade de lieutenant sur la droite l'identifiaient comme étant un officier Cygnar.
Les explosions incessantes étaient suffisantes pour mettre n'importe qui à vif, même quelqu'un protégé par l'énergie vibrante d'un champ de force actif. Pour ses hommes, Caine paraissait calme et rassuré, la situation pleinement sous son contrôle. Mais son esprit échafaudait frénétiquement de possible plan qui leur permettrait d'éviter de mourir ici, en plein milieu de ces sables inhospitaliers aux abords des Bloodstone Marches.
Ses hommes s'étaient déployés, prêt à tirer, entre les rochers, protégés par leurs casques et leurs armures mais aussi grâce à leur position au sommet de la colline. Ils étaient tous des trenchers de la
2ème Armée, une escouade du 211éme commençant à regretter de s'être porté volontaire pour cette « simple mission » de l'autre côté du Fleuve Noir. Caine suspectait son colonel de l'avoir placé à la tête de cette opération pour le punir ; plus tôt dans la semaine il avait reporté son devoir suite à une gueule de bois qu'il se traînait depuis une nuit agitée passée en compagnie d'une chamante fille d'un des nombreux bureaucrates de Corvis. Malgré cela, heureusement qu'il était là autrement ces soldats seraient déjà morts.
« A quoi avons nous affaire, Monsieur ? » cria le Sergent Kiel Cartway tout en scrutant le canon de son fusil , se débarrassant du sable. Entre le souffle des explosions qui soulevaient des tas de poussières et le besoin de rester à couvert, la visibilité était nulle.
« Des Menites ! Plus qu'il ne devrait y en avoir dans ce trou perdu. Je peux regarder plus facilement, préparez-vous ! » Caine avait l'avantage d'être capable de voir à travers les yeux de ses warjacks en plus des siens, lui donnant une meilleure vue d'ensemble. Et ce qu'il voyait n'avait rien de rassurant.
Plusieurs silhouettes vêtues de robes flottantes blanches et rouges, une écharpe entourant le bas de leur visage avançaient à travers les dunes. Le fusil du Sergent aboya alors qu'il tirait, mais son tir creusa inoffensivement un trou dans le sable derrière le de tête. Cartway jura en soufflant, alors que ses doigts grâce à son entraînement commençaient automatiquement à recharger le fusil, ouvrant la culasse et y glissant une cartouche entourée de soie. La plupart des Menites, même ceux qui tiraient des roquettes sur eux, restaient à l'abri hors de la portée de leurs fusils.
« Vous avez un plan pour nous sortir de là, Monsieur ? » demanda Cartway. Quelque chose dans sa voix rappela à Caine à quel point le sergent était jeune. Il était facile de l'oublier, Cartway était large d'épaule avec un cou de taureau, il ressemblait à un lutteur ; son visage bronzé salit par la sueur dégoulinante dûe au soleil implacable qui brillait au dessus d'eux. Il paraissait assez solide pour mâcher du cuir mais il n'avait pas plus de vingt ans.
La situation confortait Caine dans le fait qu'il préférait travailler seul qu'entouré d'un groupe de gamins juste assez vieux pour se raser et ce malgré tout l'entraînement qu'ils avaient subi. Le plus mauvais côté de cette situation était la foi absolue qu'ils lui portaient ; il était un warcaster de l'Armée Cygnar, les mages des batailles que ces jeunes assimilaient presqu'à des dieux vivants.
S'il leur avait ordonné de charger les deliverers, ils auraient courru droit sous le feu de leurs roquettes. Certains officiers savouraient ce pouvoir , mais tenir la vie d'autres hommes entre ses mains n'apportait aucune joie à Caine.
Caine ne montra aucun signe de ses pensées lorsqu'il répondit « T'emballe pas, gamin, j'y travaille ». Il fut distrait, regardant à travers les yeux des deux jacks légers liés à lui. Grâce à leur force de volonté, les warcasters pouvaient mentalement se connecter au cortex d'un warjack, leur esprit artificiel enchassé à l'intérieur de leur torse de métal. Ses jacks comprenaient un Sentinel qu'il avait envoyé garder le seul accès de l'escarpement et un Charger tirant depuis une position exposée au sommet du promontoire rocheux. Essuyant d'incessant impacts le cabossant, il n'avait pas subi de dommages sévères.
La détonation du canon du Charger était beaucoup plus forte que l'intermittente fusillade des trenchers , chacun de ses tirs suivit par le cliquetis métallique du mécanisme de rechargement. Ses yeux rougeoyants scannant les alentours à l'affût de cibles et occasionnellement son canon ( ruait??). Plus tôt Caine avait transféré des énergies magiques pour soutenir la précision à longue portée du Charger. Caine guidait mentalement ses tirs, un sentiment de satisfaction l'emplissant à la vue de plusieurs silhouettes situées en dessous se jeter rapidement dans le sable, et rester immobiles.
mon joueur habituel ne parlant pas un mot anglais, je vais essayer peu à peu de traduire le bg pour lui.
Je fais ça avec ma b..e et mon couteau comme on dit, n'étant pas du tout traducteur.
Je commence par le début par rapport à ce que j'ai à savoir le Mk2. J'attaque avec la nouvelle p6 qui opposent les Menites aux Cygnars.
C'est le début de mon travail. J'ai laissé les mots telles que les lieux géographiques et les noms d'unités telles quelle pour le moment, ne m'étant pas plongé dans les lexiques.
L'idéal serait d'avoir le texte incrusté avec le fond du livre mais mes connaissances pour ce genre de travail sont nulles. Si quelqu'un qui si connait veux bien m'apprendre? ^^
Je vous livre la première partie, je suis ouvert à toutes les prop critiques et autres que ça soit les tournures de phrases et traduc....
L'ECHEC N'EST PAS UNE OPTION
Ete 603 AR, Est de la Black River.
Le son reconnaissable de roquettes fendant les airs se fit entendre, se confondant les unes des autres, bientôt suivi par des explosions qui firent voler en éclats les rochers et creuser le sol. Ces armes étaient imprécises mais compensaient ce défaut par la quantité/volume tirée. S'appuyant contre la surface accidentée d'un grand rocher escarpé, le lieutenant Allister Caine se protégeait le visage des débris et de la poussière qui volaient au dessus de lui. Il tenait un revolver en acier dans chaque main , leur barillet était gravé de runes mystiques ; fabriquées artisanalement ces armes de grande valeur étaient digne d'un warcaster gun mage. Il portait une armure légère de warcaster, un pardessus en cuir renforcé et dans son dos une turbine mystique à charbon. Le Cygne sur son épaule gauche et le grade de lieutenant sur la droite l'identifiaient comme étant un officier Cygnar.
Les explosions incessantes étaient suffisantes pour mettre n'importe qui à vif, même quelqu'un protégé par l'énergie vibrante d'un champ de force actif. Pour ses hommes, Caine paraissait calme et rassuré, la situation pleinement sous son contrôle. Mais son esprit échafaudait frénétiquement de possible plan qui leur permettrait d'éviter de mourir ici, en plein milieu de ces sables inhospitaliers aux abords des Bloodstone Marches.
Ses hommes s'étaient déployés, prêt à tirer, entre les rochers, protégés par leurs casques et leurs armures mais aussi grâce à leur position au sommet de la colline. Ils étaient tous des trenchers de la
2ème Armée, une escouade du 211éme commençant à regretter de s'être porté volontaire pour cette « simple mission » de l'autre côté du Fleuve Noir. Caine suspectait son colonel de l'avoir placé à la tête de cette opération pour le punir ; plus tôt dans la semaine il avait reporté son devoir suite à une gueule de bois qu'il se traînait depuis une nuit agitée passée en compagnie d'une chamante fille d'un des nombreux bureaucrates de Corvis. Malgré cela, heureusement qu'il était là autrement ces soldats seraient déjà morts.
« A quoi avons nous affaire, Monsieur ? » cria le Sergent Kiel Cartway tout en scrutant le canon de son fusil , se débarrassant du sable. Entre le souffle des explosions qui soulevaient des tas de poussières et le besoin de rester à couvert, la visibilité était nulle.
« Des Menites ! Plus qu'il ne devrait y en avoir dans ce trou perdu. Je peux regarder plus facilement, préparez-vous ! » Caine avait l'avantage d'être capable de voir à travers les yeux de ses warjacks en plus des siens, lui donnant une meilleure vue d'ensemble. Et ce qu'il voyait n'avait rien de rassurant.
Plusieurs silhouettes vêtues de robes flottantes blanches et rouges, une écharpe entourant le bas de leur visage avançaient à travers les dunes. Le fusil du Sergent aboya alors qu'il tirait, mais son tir creusa inoffensivement un trou dans le sable derrière le de tête. Cartway jura en soufflant, alors que ses doigts grâce à son entraînement commençaient automatiquement à recharger le fusil, ouvrant la culasse et y glissant une cartouche entourée de soie. La plupart des Menites, même ceux qui tiraient des roquettes sur eux, restaient à l'abri hors de la portée de leurs fusils.
« Vous avez un plan pour nous sortir de là, Monsieur ? » demanda Cartway. Quelque chose dans sa voix rappela à Caine à quel point le sergent était jeune. Il était facile de l'oublier, Cartway était large d'épaule avec un cou de taureau, il ressemblait à un lutteur ; son visage bronzé salit par la sueur dégoulinante dûe au soleil implacable qui brillait au dessus d'eux. Il paraissait assez solide pour mâcher du cuir mais il n'avait pas plus de vingt ans.
La situation confortait Caine dans le fait qu'il préférait travailler seul qu'entouré d'un groupe de gamins juste assez vieux pour se raser et ce malgré tout l'entraînement qu'ils avaient subi. Le plus mauvais côté de cette situation était la foi absolue qu'ils lui portaient ; il était un warcaster de l'Armée Cygnar, les mages des batailles que ces jeunes assimilaient presqu'à des dieux vivants.
S'il leur avait ordonné de charger les deliverers, ils auraient courru droit sous le feu de leurs roquettes. Certains officiers savouraient ce pouvoir , mais tenir la vie d'autres hommes entre ses mains n'apportait aucune joie à Caine.
Caine ne montra aucun signe de ses pensées lorsqu'il répondit « T'emballe pas, gamin, j'y travaille ». Il fut distrait, regardant à travers les yeux des deux jacks légers liés à lui. Grâce à leur force de volonté, les warcasters pouvaient mentalement se connecter au cortex d'un warjack, leur esprit artificiel enchassé à l'intérieur de leur torse de métal. Ses jacks comprenaient un Sentinel qu'il avait envoyé garder le seul accès de l'escarpement et un Charger tirant depuis une position exposée au sommet du promontoire rocheux. Essuyant d'incessant impacts le cabossant, il n'avait pas subi de dommages sévères.
La détonation du canon du Charger était beaucoup plus forte que l'intermittente fusillade des trenchers , chacun de ses tirs suivit par le cliquetis métallique du mécanisme de rechargement. Ses yeux rougeoyants scannant les alentours à l'affût de cibles et occasionnellement son canon ( ruait??). Plus tôt Caine avait transféré des énergies magiques pour soutenir la précision à longue portée du Charger. Caine guidait mentalement ses tirs, un sentiment de satisfaction l'emplissant à la vue de plusieurs silhouettes situées en dessous se jeter rapidement dans le sable, et rester immobiles.
