PARTIE UNE
Cinq Ans Plutôt
591 AR, Printemps ; Brainmarché
« Allez, Allie, aide-moi ! » Le visage pâle de Tylen Reillly était rouge, sa respiration difficile. Le tuyau d’évacuation gémissait et ses fixations de mauvaise qualité menaçaient de se détacher du mur de briques. Le jeune homme se chancela, incapable de se hisser par-dessus l’avant-toit.
Allister Caine, allongé comme il l’était sur le toit, se pencha en avant avec un sourire narquois. Il leva une botte noire usée et la tint en attente moqueuse, comme s’il était prêt à renvoyé son ami frêle du haut de ses trois étages.
« Allez, viens ! Certains d’entre nous doivent faire ça à la dure, tu sais », Tylen grogna plus agacé qu’alarmé. Caine acquiesça, le sourire toujours en place, et tendit la main vers l’avant. D’une énergique traction, Tylen fut soulevé et posé, s’écrasant sur le toit couvert de suie avec un grognement. En se retournant, il jeta un regard à Caine, puis secoua la tête avec dégoût. Ech ! Mes remerciements les plus sincères, espèce d’andouille ».
Caine ajusta sa veste en toile épaisse avant de s’allonger une fois de plus contre le toit. Il regarda au-delà des murs de la ville. Braimarché au crépuscule s’étalait devant lui. Le quartier ouvrier se pencha et s’affaissa pour devenir un canyon de toits de tôle et de murs de briques. Des cordes à linge tendu sur des balcons festonnés de draps et de sous-vêtements, et des cheminées fumaient ici et là. À huit cents mètres à l’ouest, à vol d’oiseau, Caine aperçut les imposantes cheminées des usines de pâte à papier crachant une épaisse fumée noire en silhouette sur un ciel rouge sang. Même de loin, l’odeur rance atteignit les narines de Caine. Les cheminées lui rappelaient la mission de Tylen.
« Alors ? »
Le compagnon de Caine, roux et longiligne, hocha la tête d’un air maussade et s’assit à côté de Caine. Il tira une sacoche effilochée de son épaule et la posa devant lui. « Pourquoi devrais-je t’en donner, vu les abus dont je suis victime ».
Caine sourit, le regard tourné vers l’étendue urbaine, mais tendit néanmoins une main. Tylen fouilla dans la sacoche, en sortit de la charcuterie, du pain et quelques cigares ordiques trempés dans du vin. Roulant des yeux à la main tendue de Caine, il passa l’un des cigares, puis en prit un pour lui. L’aîné, Caine, âgé de vingt ans et maigre comme un clou, repoussa en arrière une touffe de cheveux noir de jais et sortit une allumette en bois de sa botte. La grattant contre la cheminée la plus proche, il tint la flamme vacillante et la porta à son cigare. Tylen se pencha et l’alluma à son tour. Les deux jeunes gens s’appuyèrent contre le toit et profitèrent de la vue.
« Un vrai festin que nous avons ici, mais qu’est-ce qu’on a pris ? » dit Caine en tirant une bouffée et en jetant un regard en coin à Tylen.
« Ech… pas aussi bon ». Tylen sortit un porte-monnaie de sa veste et le lança sur le toit en tôle. Cinq cuivres s’échappèrent d’un sac par ailleurs vide. Caine roula des yeux, ce à quoi son ami répondit par un haussement d’épaules.
« La place du marché semblait presque vide aujourd’hui ».
« Toute la semaine ». Corrigea Caine en fronçant les sourcils.
Un cri provint d’en bas, rapidement étouffé et suivit des bruits d’une bagarre.
Caine et Tylen grimpèrent sur le bord du toit et jetèrent un coup d’oeil dans les ombres du crépuscule. En bas, deux hommes en poussaient un troisième contre le mur. Le plus grand des deux, un rondouillard au crâne rasé, maintenait la victime sanglotante en place tandis que l’autre, une brute maigre vêtue de vêtements sombres moulants, se serrait pour parler. Même du haut de leur position, le visage de l’homme était déconcertant à voir. Une blessure ou une difformité l’avait laissé avec un étroit espace à la place du nez. La victime protestait, sa voix était stridente. L’homme de main aux mains baladeuses répondit en lui portant un coup de poing dans l’estomac, assez fort pour que l’homme se plie en deux. L’homme au faciès squelettique rit, un son affreux et grinçant, et tira la tête de la victime par les cheveux. L’instant d’après, la victime céda, tendant la main pour retirer quelque chose de sa botte.
« Ech ! Les chiens sont de sortie ». Tylen ricana, les yeux plissés. « C’est Horace, hein ? Le second du Boss Dakin ? »
Caine hocha la tête. « On ne peut pas se tromper sur cette beauté. On dirait que c’est une soirée de collecte ».
Il regarda Tylen, ses lèvres se retroussant en un sourire. « C’est peut-être l’occasion de se rattraper après une mauvaise semaine ? »
Tylen rit. Caine non. Le jeune homme aux cheveux roux déglutit, son visage se tordant en une grimace.
« Tu ne plaisantes pas ».
* * *
Dans l’ombre d’une ruelle sinueuse, le duo attendait leurs cibles. Caine s’appuyait contre le mur d’une alcôve, écoutant les bruits de pas d’Horace et de son homme de main. Dans l’alcôve d’en face, Tylen faisait de même. Le jeune homme regarda Caine, le visage d’une pâleur maladive. Caine le soulagea d’un geste, l’oreille toujours tendue. Tylen hocha la tête en retour et enfila une capuche sur son visage. Caine entendit les bruits de pas s’approcher. C’était maintenant ou jamais. Le signal donné, Tylen se précipita au coin de la rue et percuta l’homme de main. Les deux hommes poussèrent un cri. Les mains agiles de Tylen s’emparèrent d’une babiole brillante à la ceinture du grand homme, et l’instant d’après, il s’élançait dans la ruelle.
« Bougre, ça m’avait pris du temps, il l’a fait ! » cria le grand homme, se retournant pour regarder Tylen s’échapper. Horace ne fut pas aussi lent d’esprit.
« Eh bien ! » cria-t-il en tapant dans le dos du grand homme, comme s’il conduisait un bœuf. Le voyou s’avança en titubant pour se lancer à sa poursuite à grandes enjambées. Horace secoua la tête, frustré, puis se mit à suivre son acolyte.
Caine sortit de l’ombre, Horace lui tournait le dos. Son front se plissa sous l’effet de concentration et ses yeux se brillèrent d’une lumière surnaturelle.
La magie arrivait.
La plupart du temps, il la gardait pour lui, cachée. Ne jamais montrer l’as dans votre manche, avait-il appris. Aujourd’hui, c’était différent. Il n’y avait que lui et le moche, sourit-il. La magie se plia à sa volonté, se manifestant et s’enroulant autour de lui en un cercle incandescent de runes. Il tendit la main, et la force s’élança vers l’avant, frappant Horace en plein dans le dos.
Le truand tomba en avant sur les pierres glissantes de la ruelle avec un grognement. Il glissa la tête la première dans la boue et la vase bordant la ruelle avant de s’immobiliser. L’homme de main qui le précédait était inconscient de la course folle, criant après Tylen d’une rage impuissante.
Caine tomba sur Horace telle un vautour, arrachant un porte-monnaie bourré avec une déconcertante facilité. Horace se débattit, essayant de repousser son agresseur.
« Tu as la moindre idée de qui je suis ? »
Leurs regards se croisèrent brièvement dans l’ombre, et Caine répondit par un clin d’oeil. Puis il disparut, se glissant à nouveau dans l’alcôve d’où il était sorti.
Il entendit l’homme au visage squelettique se relever en jurant. L’attention de Caine se fixa sur les avant-toits au-dessus de sa peu profonde alcôve.
« Tu es comme mort, petit chien ! Tu m’entends ? Tu n’as nulle part où aller maintenant ! » Hurla Horace depuis le coin de la rue.
Caine sourit, la magie l’habitant s’intensifiant encore. Concentré sur l’avant-toit, l’air se replia autour de lui telle une bulle de savon. L’alcôve sans issue disparut. Clignant des yeux, il se retrouva trois étages plus haut, accroupi à l’endroit qu’il avait repéré d’en bas.
Il était grand temps. Il se tourna pour regarder l’alcôve juste au moment où Horace tournait le coin, un pistolet à l’allure brutale ouvrant la voie. L’affreux truand arborait un féroce sourire, mais lorsqu’il vit disparaître son agresseur, il y cria un serment. Attrapant un tonneau d’ordures, il le jeta de côté, renversant le contenu. Pour faire bonne figure, il braqua son pistolet sur un gros navet roulant depuis le tonneau retourné. Le tir fit gicler la pulpe pourrie contre le mur de briques graisseuses. Le bruit de son arme résonna comme un coup de tonnerre dans l’espace confiné, et Horace trembla de rage. Criant une dernière fois, il tourna les talons et s’éloigna à grands pas.
* * *
« Stupide ! C’était stupide ! Le Boss Dakin… il va... » Tylen s’inquiétait alors que lui et Caine traversait les rues bondées d’une rangée délabrée d’immeubles. Comme ils approchaient de la dernière porte de la rangée, la lumière des becs de gaz diminua. Une porte rouge sur une cage d’escalier brisée se profilait au-dessus d’eux.
« Est-ce que les merdeux t’ont vu ou non ? »
« Non, mais… »
« Ech, alors accorde-toi un peu de crédit, pourquoi ne pas le faire ? Tu as des pieds plus rapides et des mains plus agiles que n’importe qui que j’aie jamais vu. Si tu les cailloux pour les accompagner, tu serais un cauchemar. Maintenant prends ta part et ne t’en fais pas plus ». Caine eut un sourire narquois, tapant Tyler dans le dos.
« Est-ce que ça suffira ? Tu t’en remettras à moi pour ta part ? » Tylen l’appela, son expression se transformant en inquiétude.
« Peut-être ». dit Caine en tapotant sa plaie du haut des marches.
Caine regarda son ami aux cheveux roux se fondre dans le flot des travailleurs qui rentraient chez eux en traînant des pieds. Il se tourna vers la porte et aperçut de faibles lumières dans l’entrebâillement des volets. Prenant une profonde inspiration, il entra.
Une collection hétéroclite de meubles patinés et de rebuts remplissait le salon. La longue table à manger en bois était maintenue en équilibre avec une pile de vieux livres, et des couvertures tricotées avaient été soigneusement placées sur des tissus d’ameublement déchirés. S’il y avait une chose qu’il pouvait dire à propos de sa mère, c’était qu’elle ne laisserait jamais les temps difficiles lui voler sa dignité. Caine prit tout cela avec un soupir.
Malgré les restes d’un feu crachotant dans l’âtre, la maison paraissait vide. Sa sœur était probablement en poste maintenant, à l’usine de textile, mais qu’en était-il de ses parents.
Caine fit les cents pas jusqu’à ce qu’il entende un faible sanglot à l’étage.
Montant les marches grinçantes, il trouva sa mère seul dans sa chambre, recroquevillée en boule à côté du lit. Elle ne remarqua pas son arrivée et serrait étroitement autour d’elle un châle de maison tout en pleurant. Ses longs cheveux bruns avaient été négligés, une chose rare pour elle. Dans l’obscurité, Caine la fixa, une boule à la gorge.
« M’man ? » demanda-t-il doucement. Se redressant, elle s’essuya les yeux et tenta de sourire.
« Allister… tu es rentré ? »
« À l’instant… qu’est-ce qui ne va pas, maman ? »
« Ce n’est rien, Allister. Descendons. Tu dois avoir faim, j’imagine ? »
Caine soupira, son visage se durcissant. « Où est-il ? »
« Peu importe ! C’est juste qu’il... »
« Où, maman ? » insista Caine.
« La Chaudière, je pense. Ce n’est pas sa faute, Allister ! Pas cette fois », dit-elle aussi résolument que possible. Ses yeux racontaient une autre histoire. Il y vit également des rides autour de ces yeux, vit les années d’inquiétude qu’ils contenaient, et il ne pouvait pas le supporter. Il se tourna pour partir, mais s’arrêta à la porte. Sortant de son manteau le porte-monnaie encore bien rempli, il le jeta sur le lit à côté d’elle.
« Bien sûr que c’est de sa faute ».
* * *
Caine ouvrit d’épaisses portes à double battant pour révéler un feu rugissant dans l’âtre de la Chaudière. Autour de lui, des chopes étaient frappées et des hommes au visage rougeaud riaient bruyamment. À un jet de pierre du moulin en bas de la route, c’était une salle pleine de pauvres ouvriers, se réjouissant d’une autre journée accomplie.
Caine le remarqua à peine. Tout ce qu’il pouvait clairement voir, c’était son père, Seamus, penché dans une cabine au fond, une chope pleine devant lui. En fait, il était plutôt pressé dans le box, étroitement encerclé de chaque côté par deux hommes. Le vieux machiniste bedonnant repoussa une mèche de cheveux grisonnant sur le sommet de son crâne chauve et ajusta ses lunettes, mais ne pas toucher sa chope. Caine fronça les sourcils. La seconde suivante, le grand homme à côté de Seamus faisait claquer sa propre chope sur la table, et l’aîné de Caine sauta presque de son siège. S’il ne savait pas, Caine aurait pu jurer que son père était sobre et effrayé.
À mesure qu’il s’approchait, Caine se sentit nauséeux. Les hommes assis avec son père n’étaient pas de simples partenaires de beuverie.
C’étaient les hommes qu’il venait voler il y a moins d’une heure.
Caine se tourna brusquement vers le bar, de peur qu’ils ne le repèrent à travers la foule. Que faisait son père avec eux. Caine gémit.
Il leur devait de l’argent. Quoi d’autre cela pourrait-il être. Quand exactement les choses étaient-elles devenues si mauvaises que son père en était arrivé à s’endetter auprès de la mafia ? Bien sûr, les choses avaient été difficiles depuis qu’il avait été blessé à l’usine. Caine savait que son père avait eu sa part d’ennuis depuis, la bouteille n’étant pas la moindre. Mais n’avait-il pas aussi réussi à gagner quelques couronnes ici et là grâce à des petits boulots ? Comment en était-il arrivé là ? Caine se passa une main dans les cheveux et s’approcha du bar en jouant des coudes.
Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?
Il se pencha pour faire un signe au barman et laissa passer un moment avant d’oser jeter un coup d’oeil par-dessus son épaule. Horace ne regardait plus dans sa direction. Le mafieux au visage squelettique était plutôt distrait par une serveuse passant. Caine laissa échapper une longue expiration et fit de nouveau face à la scène. Ouvrant son manteau, il vérifia son deux-coups dans les plis de sa veste. L’objet était attaché par des bouts de chiffons usés et sa mire avait depuis longtemps disparu, mais il lui avait assez bien rendu de service lors d’une poignée d’échauffourées jusqu’à présent.
Sur le tabouret à côté de lui, un imposant tronc d’arbre personnifiant un homme enveloppé dans une cape d’équitation noire inclinait sa chope et le regardait d’un air dubitatif. L’homme avait une crinière noire attachées en queue de cheval et avait posé solide tricorne noir sur le bar devant lui.
« Tu t’attends à des ennuis ? » dit l’étranger d’une voix à la fois sonore et grave. Caine tressaillit, refermant, le revers de son manteau. Il plissa les yeux vers l’étranger.
« Ce n’est pas ton problème, n’est-ce pas ? » siffla-t-il.
« C’est vrai. Si tu veux commencer par quelque chose, tu ferais mieux d’emporter plus que
cela ». L’homme se retourna vers le bar, sirotant sa chope.
Caine le regarda, incrédule. Une chope glissa le long du bar et s’arrêta devant lui. Alors qu’il la portait à ses lèvres, il jeta un coup d’oeil en arrière pour voir si son père avait déjà apaisé les exigences d’Horace. Ce faisant, il s’étouffa avec son verre, le renversant sur le verre.
Le box où se trouvait son père était vide.
L’homme gloussa sans regarder, et Caine se leva. Poussant les clients ivres, il se dirigea vers l’arrière de la taverne. Il arriva à la porte arrière et l’ouvrit pour révéler une étroite ruelle éclairée seulement par les lampes à gaz d’une rue adjacente.
Là, son père était adossé au mur du fond et l’homme de main le rouait de coups de façon répétée. Seamus s’était recroquevillé sous les coups, sanglotant sous les bras levés. Du sang coulait de sa bouche et de son nez. Horace ricanait, observant la scène. Caine grogna, dégainant son pistolet de poche sous le coup de la colère.
En pressant la gâchette, un coup de feu résonna dans la ruelle, et le poing incliné de l’homme de main se relâcha dans une tache rouge. Un vilain trou béait au centre de sa paume, laissant les tendons déchiquetés et visibles. Le truand le regarda d’un air engourdi avant de pousser des gémissements, sa prise sur Seamus oubliée depuis longtemps.
« C’est assez ! » cria Caine.
Horace se retourna, le visage déformé par la rage. Le truand avait sorti son propre pistolet, une poivrière à quatre canons, qui brillait au clair de lune. Trop tard, Caine vit la brutale arme dirigée vers lui. En un battement de coeur, les pensées de Caine se transformèrent en action. Ses yeux brillèrent et des runes éthérées tourbillonnèrent devant lui. Pour la seconde fois cette nuit, une onde de force s’abattit sur Horace.
Le truand s’effondra sur son homme de main en train de geindre, lâchant son pistolet. Horace et son père le regardèrent, le souffle coupé et les yeux écarquillés.
« J’en ai encore une, et elle sera pour ton œil si tu ne mets pas tes mains en évidence ». prononça Caine, en pointant son pistolet sur Horace. Lentement, le truand s’exécuta.
« Très bien petit ». dit Horace d’une voix apaisante. Les mains levées, il étudia Caine. Ses yeux s’illuminèrent de reconnaissance et un hideux sourire se dessina sur son visage. « Nous nous sommes déjà rencontrés, n’est-ce pas ? Je t’accorde que la première fois, tu avais des couilles. Mais je ne suis pas stupide. Tu aurais dû t’arrêter à temps ». Horace fit un demi-pas en avant.
Trop vide pour que Caine puise réagi, une ombre surgit de derrière lui, lui assénant un coup de matraque sur la tête. Il s’effondra, le monde se brouillant. Son pistolet s’écrasa sur le sol et la silhouette déformée d’Horace s’avançant vers lui, masquant la lumière de la lampe à gaz. Des mains rudes l’attrapèrent par-derrière, le soulevèrent et le poussèrent contre le mur. Des pieds se heurtèrent aux siens, écartant ses jambes. Le rire d’Horace grinça à ses oreilles.
« Bien, voyons maintenant cette paire de couille. Marten ! Passe-moi ton couteau ». Il y eut un cri étouffé en réponse. D’une manière ou d’une autre, Caine n’était plus retenu contre le mur, et des bruits de bagarre avaient éclaté derrière lui. Tombant à genoux, il aperçut une silhouette massive se dirigeant vers l’un des sbires d’Horace. Alors que la silhouette se déplaçait, le bras tendu et la main baignée d’une étrange lumière, deux assourdissants coups de feu retentirent depuis la poivrière d’Horace. Caine cligna des yeux, essayant de remettre ses idées en place. Pour ses sens dérangés, le nouvel arrivant semblait se déformer et se déplacer juste au moment où l’arme s’exprimait, ce qui fit que les tirs à bout portant le ratèrent… de beaucoup. En deux temps trois mouvements, la silhouette sombre enchaîna avec un coup de poing sur l’homme le plus proche d’Horace. La puissance brute de l’attaque, semblable à la foudre, se répandit et crépita, et l’homme s’écrasa contre le mur de briques assez fort pour le fissurer. Caine vit un autre assaillant passer devant lui et s’effondrer dans les ordures.
Horace tremblait, regardant l’étranger qu’une seconde. Sans un mot, il se retourna et s’enfuit aussi vite que ses jambes le lui permettaient.
Sa vision s’éclaircissant, Caine leva les yeux vers l’étranger au-dessus de lui. C’était l’homme portant une cape du bar. Il portait maintenant son tricorne, repoussé près de ses yeux, et un col haut boutonné pour couvrir sa bouche. Sa cape noire s’était déployée lors de la bagarre, révélant l’éclat de l’acier à l’intérieur. Il tendit une maillée et remit Caine sur ses pieds, puis désigna le père de Caine.
« Rentre chez toi. Je vais parler à ton fils maintenant ».
Caine entendit un ordre, pas une suggestion, et Seamus acquiesça avant de sortir en boitant dans la rue.
L’étranger reporta son attention sur Caine tout en ouvrant son col. Alors que sa cape s’ouvrait encore plus largement, Caine aperçut que l’acier qu’elle contenait n’était rien de moins qu’une arme complète. Suffisamment impressionnante pour représenter la moitié de la masse de l’homme, elle était composée de tuyaux, de conduites de vapeur et de complexes armatures. Plus importante encore pour Caine, au centre du plastron se trouvait un cygne en or richement sculpté. Caine grimaça devant la marque du Roi : le Cygnus.
Cet homme était-il un inquisiteur ? Rares étaient ceux qui possédaient le don de magie comme Caine. L’Inquisition du Roi veillait à ce que cela reste ainsi. Morrow aide-moi s’ils m’ont repéré.
Non, il avait déjà eu sa part d’échecs avec ces bandits. Même s’ils portaient le Cygnus comme cet étranger, ils n’étaient pas du tout comme lui. Il devait être autre chose. C’était un soldat. Plus que cela, il devait être un leader en quelque sorte, si son allure était une indication. Et puis, il y avait le fait qu’il possédait sa magie.
Alors, qu’était-il ?
Un
warcaster peut-être ? Caine déglutit.
Comme tout le monde, Caine avait entendu des histoires sur ces mages-guerriers plus grands que nature, mais peu d’entre eux en avaient rencontré en personne.
Les armées les suivaient à la trace et tombaient devant eux, du moins, c’est ce qui se passait. Les warcasters étaient des maîtres de l’acier et des sorts et eux seuls pouvaient diriger ces tanks ambulants et crachant de la vapeur, les warjacks, seulement par la pensée. Caine ne pouvait que le regarder, la bouche grande ouverte tandis que l’homme lui tendait une main maillée.
« Mon nom, c’est Magnus ».
* * *
Caine sirotait sa bière, étudiant avec méfiance le visage grisonnant de Magnus. Le warcaster ne disait rien, mais même en respirant, il dégageait une certaine menace. Les deux hommes étaient assis en face à face autour d’une table usée, au fond de la Chaudière, dans un silence abject.
Caine tressaillit sur son siège, les yeux se dirigeant vers la porte, attendant des représailles de la part de la foule. Magnus grogna.
« Me voici », déclara finalement Magnus, la voix basse et à l’accent que Caine ne parvenait à situer. « J’arrive de Caspia pour les affaires du roi. Je m’abrite une nuit à Brainmarché et qu’est-ce qui m’interrompt durant mon verre ? Un foutu ensorceleur voyou. Maintenant, notre bon et noble Roi Vinter a clairement expliqué mon devoir dans de telles circonstances ».
« Vous voulez m’emmener à l’Inquisition, c’est ça ? » demanda Caine.
Magnus se radoucit et s’installa dans son siège. « Non. Après réflexion, je ne suis pas sûr de pouvoir le faire. Tu as un don rare, si tu es parvenu à les devancer aussi longtemps. Je ne pense pas que ce sera moi qui t’emmènerai. Au contraire, j’espère que tu le feras, après t’avoir dit ce que j’ai à te dire ».
Caine croisa les bras, les sourcils froncés.
« Tu as quelque chose que la plupart des gens tueraient pour avoir. De plus, tu es bon tireur et tu as un coeur solide. Alors qu’est-ce que tu es ? » Magnus fit une pause, le dégoût se lisant sur son visage. « À te voir, un voleur au mieux, mais probablement bien pire. Un putain de gâchis de ton potentiel, à mon avis. Maintenant, il existe une autre voie, sans Inquisiteurs ». Il prit une longue gorgée de sa chope. « Bien sûr, tu
pourrais continuer à te cacher, mais je pense pas que ce soit ce que tu es. Même si c’était ton père, c’est une personne qui comptait plus que ton propre cul. C’est un début. Faire passer quelque chose avant soi est au coeur de tout bon soldat. Ajoutez à cela des dons comme ceux de Morrow t’a fournis, et tu as alors le potentiel pour quelque chose de plus grand encore.
Leadership, Caine !
Regarde-moi. Je suis aussi mal né que toi, mais je me suis battu pour devenir le conseiller du Roi Vinter en personne ! C’est ce genre de potentiel dont je te parle ».
Caine se moqua, regardant sa propre chope. Le service était pour les imbéciles. Vous avez échangé votre liberté contre cet uniforme, votre vie aussi. Une somme dérisoire de couronnes était tout ce que vous valiez pour eux. Peut-être vous donneront-ils une petite bande de ruban si vous êtes un bon chien. Mais d’une manière ou d’une autre, même s’il se répétait ces choses, elles tombaient un peu… à plat. Il devait admettre qu’il y avait quelque chose dans ce que disait Magnus. Ce n’étaient pas de l’autorité, ce n’était pas du pouvoir, et ce n’était certainement pas un sentiment exagéré de patriotisme… alors qu’est-ce que c’était.
Caine se raidit sur sa chaise et rencontra le regard sévère de Magnus.
« Merci pour le conseil, mais j’ai les miens à protéger ici ».
Le visage de Magnus se durcit, et le grand homme recula immédiatement de la table. En se levant, il se pencha en avant jusqu’à ce que ses yeux ne soient pas qu’à quelques centimètres de ceux de Caine.
« Ça ne durera pas, fils. Tu ferais mieux de prendre la décision tant que tu le peux ».
* * *
Caine trouva son père près de l’âtre, les mains croisées sur sa chaise usée. Il ne restait plus des braises et il les regardait, absorbé, tandis que Caine entrait discrètement par la porte d’entrée. Il aperçut l’éclat des couronnes répandues sur le sol devant lui. Le sac que Caine avait laissé à sa mère se trouvait dans sa main.
« Qu’est-ce que tu crois faire ici, fils ? Après ce que tu as fait ? » bredouilla son père, les postillons aux lèvres. Il y avait une bouteille vide à ses pieds.
« J’ai essayé de te sauver... » Soupira Caine depuis la cage d’escalier.
« Ça se serait passé comme ça, si tu avais laissé faire. Ce que je dois faire pour me racheter maintenant, Morrow le sait ».
« Le Boss Dakin est un homme sans pitié ! Comment as-tu pu t’endetter auprès de lui pour commencer ? » Caine secoua la tête, frustré.
« Tais-toi ! Qu’est-ce que tu en sais ? Je m’en occupais ! Ma dette n’était même pas due. Pas avant une semaine ! »
Caine grimaça. Il repensa à sa première rencontre avec Horace. Le butin de la nuit avait été volé. Se pourrait-il qu’Horace ait essayé de recouvrer quelques dettes plus tôt que prévu pour sauver la face auprès son boss ? L’idée qu’il ait pu être à l’origine de ce gâchis lui donnait le tournis.
« Alors ta mère… elle me montre ça ! » s’écria son père en jetant un coup d’oeil sur la table, cria son père en jetant le sac à moitié vide sur le vieux plancher. « Alors tu penses que j’ai besoin de ton aide ? » Les yeux de son père étaient désormais fous et il tremblait.
« Non, P’pa ! Tu vois les choses du mauvais côté ».
« Si tu penses que je ne sais pas comment tu obtiens cet argent, détrompe-toi. Je sais précisément ce que tu es ! » Son père trébucha et sortit en titubant de la pièce principale. Il s’approcha de Caine, l’attrapant par le revers de son manteau pour l’empêcher de tomber. Caine s’appuya contre le mur pour garder l’équilibre.
« Tu n’es pas meilleur que moi, fils ! Comprendre ? Tu es juste un voyou. Et quant à ça… » Il se détourna de Caine, plongeant sur les couronnes qui se trouvaient sur le sol et les ramassant dans ses mains. « C’est de l’argent du sang. Je n’en veux pas ! » Il jeta les couronnes sur les braises de l’âtre.
Agacé, Caine s’approcha de l’âtre, passant devant son père pour attraper un tisonnier. « Pour l’amour de Morrow ! Vous en avez besoin ! Ils en ont besoin ! Je ne pense pas être meilleur. C’est juste que… »
Son père le frappa durement au visage. Caine tressaillit, la douleur du coup lui faisant perler des larmes aux yeux. Il s’efforça de se relever, mais son père était au-dessus de lui, le lorgnant. Le tisonnier lui tomba des mains.
« P’pa ! » le supplia-t-il. « Prends-le. Ils méritent… mieux… » bredouilla-t-il, la lèvre ensanglantée.
Son père le frappa à nouveau, le visage tordu par la rage.
« Il ne s’agit plus d’argent, Allister ! Brainmarché n’est pas si grand que ça. Combien de temps avant qu’ils ne découvrent qui tu es ? Qu’en sera-t-il de ta chère mère ? » jura-t-il en frappant à nouveau Caine. Malgré la douleur, Caine avait du mal à se débarrasser de Seamus.
Caine rencontra les yeux de son père avec la même intensité sauvage. « Tu as tort ! », cracha-t-il cette fois, tenant le poing de son père à distance. Le deux hommes étaient maintenant tendus par l’effort.
« Je vais te montrer, espèce d’ivrogne biberonneur de boutanche ! » Les yeux de Caine étaient devenus blancs. Le son fut aspiré de la pièce par un soudain courant d’air. Il vit les yeux de son père s’écarquiller au-dessus de lui et sa peau se mit à picoter. L’instant d’après, tout avait disparu. Alors que l’éblouissement dans ses yeux s’estompait, son foyer et son père avaient été remplacés par la route sombre devant sa maison.
Caine marcha dans la nuit.
Messages récents
