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Background – Histoire des Royaumes d’Acier / Re : Roman - Instruments de Guerre
« Dernier message par elric le 11 juin 2024 à 21:44:50 »
MàJ
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La taverne de BG / Re : Recherche de joueurs en Franche-Comté
« Dernier message par GRUXXKi le 11 juin 2024 à 17:26:44 »
Salut,

Désolé, je ne pense pas souvent à passer mais je suis sur Besançon.
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Background – Histoire des Royaumes d’Acier / Roman - Instruments de Guerre
« Dernier message par elric le 05 juin 2024 à 00:09:34 »
PARTIE DEUX

Le Halle des Ancêtre était un lieu sacré, et le seul bruit était celui de leurs pas sue la pierre. À cette heure tardive, les tailleurs de pierre de la caste ouvrière étaient partis et seuls quelques laudateurs se déplaçaient dans l’ombre. L’Archdominar Vaactash éclaira leurs chemin à la seule lueur d’une lanterne. La lumière pâle éclairait les rangées de statues sur leur passage. Makeda pensa que les Gardiens Ancestraux la dominaient, tout comme son grand-père.

« Ne recula pas devant eux, mon enfant. Ce sont tes ancêtres exaltés et leurs compagnons vénérés. Ils ont vécu pour la Maison Balaash. Nous sommes l’aboutissement de leurs grandes œuvres », prononça doucement Vaactash. « Chacun d’eux a une histoire ».

« Oui. Père a ordonné aux domestiques de nous donner des résumés », répondit Makeda.

« Et bien sûr, quand les résumés ne suffisent pas, on lit tout dans la bibliothèque... » Ce n’était pas une question.

Makeda se sentit soudaine nerveuse. Était-ce pour cela qu’elle avait été convoquée au Hall ? Dans une société basée sur la force et née dans une caste élevée pour la guerre, les activités universitaires étaient mal vies. Le temps consacrés à des arts mineurs aurait pu être consacré à des choses plus importantes. Pourtant, on ne pouvait pas en désaccord avec l’archdominar. La demi-oreille manquante d’Akkad en était un rappel constant de ce fait. « Oui, Grand-père. J’ai lu les histoires. En vérité, je les trouve... » elle s’interrompit.

Vaactash fit une pause. La lanterne projetait des ombres prononcées autour de ses traits décharnés, ses yeux n’était rien de plus que des points blancs au sein d’un trou noir. « Achève ta phrase ».

« j’ai lu toutes les histoire de mes ancêtres et elles m’inspirent ».

« Comment ? »

« Je souhaite imiter leurs succès... » Elle jeta un coup d’oeil aux statues. Au sein de chacune d’entre elles se trouvait une pierre sacrale, et dans chacune de ses pierres reposait l’essence spirituelle d’un héros tombé pour l’honneur de la Maison BalaasH. Elle ne voulait pas offenser, mais la vérité s’imposait. « Mais évitez leurs erreurs ».

Vaactash hocha la tête une fois, l’expression indéchiffrable. « Cette réponse est acceptable ». Puis la lumière s’éteignit et le vieux guerrier poursuivit son chemin dans le couloir. Malgré une vieille blessure qui avait laissé Vaactash boiter, Makeda dû se dépêcher pour suivre avec ses
petites jambes.

Un peu plus tard, ils atteignirent le centre de la salle. Vaactash s’arrêta devant la plus grande statue. Il se retourna vers elle, la lanterne projetant à nouveau des ombres bizarres sur ses traits. « Sais-tu pourquoi cette statue est spéciale ? »

Makeda acquiesça. « C’est parce qu’elle ne contient pas encore d’essence ». Les tailleurs de pierre travaillaient dur sur ce projet depuis des années, pendant ce qui semblait être la majeure partie de sa courte vie. C’était le plus bel exemple du savoir-faire de la caste des artisans au sein de tout le Hall. C’était une représentation stylisée de son grand-père, mais en beaucoup plus jeune, une version qu’elle n’avait jamais vue en personne et qu’elle avait franchement du mal à imaginer. « Ce sera votre lieu de repos exalté, Grand-père ».

Vaactash se retourna vers la statue et la regarda longuement. Makeda demeura silencieuse, ne sachant pas pourquoi elle avait été convoquée au milieu de la nuit. « Nous sommes toujours aussi dévots dans notre culte... » Vaactash parla lentement, pesant chacune de ses paroles avec soin, « pour un peuple qui n’a pas de dieux ».

Makeda savait ce que disaient les enseignements ancestraux à ce sujet. « Les skorne n’ont pas besoin de dieux. À travers les épreuves, nous avons forgé notre propre voie. Seuls les faibles ont besoin de dieux ».

« Ainsi est-il écrit… Là où il n’y avait qu’une terre en friche, nous avons bâtit notre monde. Nous avons forcé les cultures à sortir du sable, subjugué les bêtes des plaines et appris le pouvoir résidant au sein du sang et de la douleur ». Le plus grand guerrier vivant demeura fixé sur sa statue. « Et qu’arrive-t-il à ceux d’entre nous qui meurent sans atteindre l’exaltation ? »

La testait-on ? « Il n’y a que le Néant ». C’était un lieu d’une infinie noirceur, une éternelle souffrance sans limite que même le plus créatif des doloristes ne pourrait jamais espérer imiter. À l’exception des rares exaltés ou de leurs compagnons vénérés, tous les skorne étaient voués à un éternel tourment.

« Il y a bien longtemps, l’exaltation n’existait pas...Nous étions tous envoyés dans le Néant. Ce n’est que grâce à la sagesse de Voskune, Ishoul et Kaleed que nous avons appris préserver notre essence, nos esprits pouvaient être conservés en sécurité dans une pierre sacrale. Notre sagesse pourrait être conservés pour être partagée avec nos descendants et, en cas de besoin urgent, nos honorables ancêtres pourraient même revenir se battre pour leur Maison ».

« C’est une grande bénédiction », reconnu Makeda.

« Pourtant, même après la révélation, très peu de personnes peuvent être sauvées. Il fallait faire des choix. Qui survivrait et que serait voué à une mort éternelle ? Il fallait mettre de l’ordre. C’est le Dominar Vuxoris qui devint le premier Exalté. Ce sont ses enseignements qui deviendront l’hoksune, le code régissant la conduite de tous les guerriers. Il fut donc déclaré que seule l’adhésion aux principes nous permettrait de prouver notre valeur. Seul le plus grand des guerriers peut mériter l’exaltation. Pour tous les autres, il y a le Néant ».

« Mais, Grand-père, vous avez gagné votre place parmi nos ancêtres. Avec le temps, mon père Telkesh, le fera aussi. Je vais faire la même chose ».

« Quand j’ai appris que vous négligiez ta mortitheurgie pour lire les histoires, j’ai été en colère – la sang de Balaash n’est pas le sang d’un érudit- mais je peux maintenant voir que ce n’était pas nécessaire. Il y a une place pour une telle connaissance parmi la caste des guerriers.

Makeda se sentit soulagée de savoir pourquoi elle avait été convoquée, et plus encore de savoir qu’elle avait réussi le test de l’archdominar. « Mes ancêtres me guideront que je vaincrai les ennemi de notre maison ».

« Et il doit toujours y avoir des ennemis… Je ne pense pas que tu comprennes le fardeau de la caste des guerriers. Tu as assez grande maintenant. Je vais te raconter une histoire. Vaactash s’appuya contre sa statue, soulageant sa jambe infirme dans une rare démonstration de faiblesse.
« Il y a deux générations, j’ai visité les îles au sud de Kademe. Ce fut la première fois que je vis la mer. Elle est bien plus grande que le Lac Mirketh. Elle semble s’étendre plus loin que ce que l’oeil peut voir, plus loin même que les déserts.

Une telle quantité d’eau semblait inconcevable, mais Makeda n’osa pas remettre en question la véracité de l’archdominar. Elle préférait avoir des oreilles bien formées et pointues, et non mutilées par du tissu cicatriciel.

« De puissants prédateurs vivent sous le mer. Ceux qui pêchaient dans les eaux profondes parlaient d’une bête redoutable mangeant tout sur son passage, alors j’ai contacté l’un des dresseurs locaux pour en savoir plus.

Makeda hocha la tête. Bien sûr, toute personne habile dans l’art de la mortitheurgie serait intéressée par une nouvelle fascinante bête. Celles qui pourraient être brisées pourraient être des armes ou des outils utiles, et celles qui ne pouvant pas pourraient fournir des leçons d’anatomie.

« Le dresseurs m’a beaucoup parlé de ce puissant poisson. Il avait plus de dents qu’un ferox et était le tueur ultime de son royaume. Il pouvait sentir le sang couler à des kilomètres de distances et n’hésitait jamais à détruire les faibles ».

Cela semble merveilleux ».

« En effet. Pourtant, ce n’est pas ce qui m’a le plus fasciné. Vois-tu, cette bête maritime doit être constamment en mouvement, chassant, à la recherche d’une proie, sinon, elle va mourir. On ne peut pas le restreindre, car s’arrêter de bouger, c’est périr. Ce n’est pas sa force, ni sa sauvagerie qui m’ont impressionné. Non… C’est ce besoin constant de lutte qui m’a rappelé la caste des guerriers ».

« je ne comprends pas, Grand-père ».

« Tout comme le prédateur marin doit perpétuellement chasser, nous devons avoir perpétuellement des conflits. Nous sommes des instruments de guerre. Ce n’est que par la guerre que nous pourrons atteindre l’exaltation. Si cette opportunité nous est supprimée, alors nous cessons d’être skorne ».

« Les maisons ne cesseraient jamais de se battre ! Ce serait de la folie ».

Vaactash rit. « Peut-être… Peut-être que je ne suis qu’un vieux guerrier décrépi et que mon esprit à tendance à vagabonder vers des pensées abstraite. Tu as appris comment nos ancêtres se battaient, mais maintenant tu dois vraiment comprendre pourquoi ». Sa voix devint dangereusement basse. « Ce n’est que par le conflit que nous pouvons devenir purs, et seuls les purs peuvent être exaltés. C’est pourquoi nous devons toujours nous battre. Les conflits sont notre seule opportunité d’éviter d’être jeté dans le Néant. Toute notre société est basée sur cela ».

Makeda s’inclina, reconnaissant pour la sagesse que l’archdominar avait partagée.

« Sais-tu quelle est l’idée la plus immonde et la plus mauvaise au monde, Makeda ? »

Elle secoua la tête. « Paix ». Vaactash cracha le mot, comme s’il avait un mauvais goût sur sa langue.

Elle connaissait le mot, mais la paix était pour elle un concept difficile et abstrait pour elle. « Ce n’est pas notre façon de faire ».

« C’est exact, mais c’est tentant. Je sais que tu ne le comprend pas actuellement, mais tu le comprendras que tu seras plus âgée. Ceux des castes inférieures peuvent rarement atteindre l’exaltation, c’est pourquoi l’idéal séduit beaucoup d’entre eux. Parfois, l’idée de paix peut même corrompre certains membres de notre propre caste ».

« Je ne peux pas concevoir cela ».

« Bien sûr, il y a des moments où une maison ne fait pas la guerre. Il y a les réconforts après la conquête, ou lorsqu’une maison attend son heure en attendant une occasion de frapper, et pendant cela il y a un manque de conflit, mais ce n’est certainement pas la paix. Non, il y a toujours une autre puissante montante, ou un chef fort qui s’affaiblit et doit être renversé, ou même le vieux renversé par le jeune. Tu vois, notre caste doit avoir quelque chose contre quoi lutter. Cela nous améliore. Cela nous complète. Il faut accepter les conflits ».

Il ne s’était jamais exprimé aussi librement auparavant, et Makeda faisait de son mieux pour absorber la sagesse de son grand-père.

« Pour chaque maison sur laquelle j’ai imposé ma domination, je dois constamment prouver ma valeur, sinon je serai remplacé par quelqu’un de plus digne. En fin de compte, il est possible pour un conquérant d’unir toute notre caste sous une seule bannière. Même dans se cas, il y aurait des conflits au sein de notre caste, car nous sommes comme la grande bête marine, et cesser de lutter, c’est périr ».

« Je comprends, grand-père ».

« Et toi, Makeda ? Les imbéciles confondent souvent ce concept tentant de paix avec le concept similaire de reddition. Il voudraient vivre sans conflit. Nombreux sont ceux qui pensent que naître dans la caste des guerriers devrait suffire à mériter l’exaltation. Ils verraient la fin de la guerre afin de pouvoir devenir gros et mou, tout en échappant d’une manière ou d’une autre au Néant. Si peu d’entre nous peuvent être exaltés, il est vital que seuls les plus grands y parviennent ».

« C’est ce que dicte le code. Il ne serait pas juste que quelqu’un atteigne l’exaltation sans avoir suffisamment lutté ». Cette idée blasphématoire choqua et la remplit de colère. « Pourquoi, alors les faibles seraient sauvés tandis que les guerriers de qualités seraient jetés dans le Néant ! »

« En effet. Tu dois réfléchir à ces choses ». Vaactash la regarda solennellement. « Les pensées d’un guerrier doivent rester ouvertes aux idées qui vont au-delà de qu’on lui a enseigné. Akkad est rusé et son esprit est vif, mais il est dangereux d’envisager de nouvelles idées sans les soumettre aux principes de l’honneur. Si seulement je pouvais combiner ton adhésion à l’hoksune avec le pragmatisme ambitieux de ton frère, alors la Maison Balaash serait inarrêtable. Les possibilités qui s’offrent à moi me font frémir ».

« Je servira la Maison Balaash telle le dicte le code et quand Akkad sera l’archdominar, je le servirai. Je le promets ».

« Un guerrier n’a pas besoin de promettre, Makeda. Le simple fait de dire une chose sera faite signifie qu’elle le sera. Pour notre caste, l’acte de dire et l’acte de faire sont identiques. Je n’ai aucun doute quant à ta loyauté envers notre maison et pour cela, je suis heureux que tu sois la Seconde Née ». Vaactash sourit. C’était une expression rare. « Assez de divagations d’un vieux guerrier. Ce sera tout ». Il se retourna et se remit à admirer son futur tombeau. « Tu peux disposer ».

* * *

« Vous êtes congédié ».

Makeda s’inclina profondément. « Oui, Archdominar Akkad ».

Elle se leva. Seuls quelques-uns des guerrier  rassemblés dans la grande tente croisèrent son regard, et ce fut les guerriers avec lesquels elle s’était entraînée ou ayant servi sous les ordres de son grand-père. Il y avait trop de nouveaux visages parmi les dirigeants de la Maison Balaash. Makeda se tourna et marcha rapidement vers le rabat. Plus que tout, elle voulait être dehors, les des chuchotements du nid de vers rasoirs. Son frère semblait satisfait de cette démonstration de soumission, mais Makeda remarqua qu’Abaish des doloristes lui chuchotait des secret à l’oreille avant même qu’elle ne soit sortie.

Makeda inspira profondément l’air frais de la nuit et savoura d’être en vie.

Grand-père, que veux-tu que je fasse ?

Les survivants de son propre decurium n’étaient pas encore arrivés. Il leur faudrait des heures pour rattraper l’agile ferox qui l’avait transportée jusqu’ici. Malgré leur grande victoire, elle savait déjà qu’ils ne seraient pas accueillis en conquérants. Ils avaient été suffisamment sacrifiés que pour éviter les soupçons, car pourquoi une archdominar sacrifierait ses troupes ? Akkad avait sûrement voulu qu’elle et son armée symbolique meurent dans les plaines, tuées des mains des Muzkaar et non pas sa traîtrise.

Son corps souffrait encore de la bataille de la journée. Bien qu’elle ait réussi à éviter les blessures graves en les confiant à son cyclope, la douleur persistait. Makeda se souvint de son entraînement et accepta la douleur. Morkaash, le premier des doloristes, avait appris que la souffrance pouvait mener à l’illumination. Elle avait accepté cette vérité. Une fois la douleur comprise, voire accueillie, elle pouvait donner une clarté à la pensée.

En ce moment précis, Makeda avait besoin de clarté.

Avec des milliers de guerriers présents, le campement semblait anormalement calme. La mort soudaine et déshonorante de Telkesh flottait tel un brouillard sur les guerriers. L’unique bruit provenait des enclos voisins, où les warbeasts asservies paissaient, grognaient et se nourrissaient. Ce campement avait été mis en place pendant qu’elle se déplaçait vers son exécution prévue, il lui fallu donc quelques minutes pour trouver la tente de Telkesh. Le bannières de l’archdominar manquaient, sûrement pour orner celles d’Akkad. La tente de Telkesh était sombre.

Quelques-uns des esclaves de longue date de son père demeuraient à l’extérieur, agenouillés dans le sable, pleurant et grinçant des dents à la perte de leur maître. Makeda contourna leurs formes prostatiques. Il y avait un grand de tas de cendres là où ils avaient incinéré Telkesh et quelques-uns de ses serviteurs dans imposant bûcher funéraire.

« C’est déjà fait ? » murmura Makeda.

L’un des esclaves leva les yeux au son de sa voix. Il plissa les yeux dans la pénombre. « Makeda vit ? »

« C’est moi ». Elle reconnu l’esclave mais n’avais jamais pris la peine d’apprendre le nom d’une personne appartenant à une caste aussi basse. « Pourquoi mon père a-t-il été incinéré si vite ? » demanda-t-elle.

L’esclave détourna le regard, effrayé. « Le nouvel archdominar a déclaré que la maladie pouvait se propager à travers le camp ».

Makeda serra les dents. C’était une insulte supplémentaire à la mémoire de son père. « Parle-moi de cette mystérieuses maladie. Quels étaient les symptômes ? »

« Ce fut aussi soudain que la foudre frappant les terres arides. Nous venions de lever la camp et de nous mettre en route pour la journée de marche lorsque le maître ressentit une douleur au ventre. Elle irradiait jusqu’à ses membres et il se plaignait de picotements et de faiblesse. Bientôt, il fut incapable de marcher ni même de rester en selle. Il fut pris de fièvre, puis de folie et de convulsions. J’étais là. Il avait de tels convulsions que je n’arrivais même pas à lui faire boire de l’eau ».

Cette description rappela à Makeda quelque chose qu’elle avait lu dans les histoires familiales… « Et les chirurgiens ? »

L’esclave montra un tas de pierre à proximité qu’elle n’avait pas remarqué. C’était une forme d’exécution acceptée. Placez le condamné sous une planche, puis empilez lentement des pierres dessus toute la journée jusqu’à ce qu’ils soient écrasés. C’était une méthode d’exécution lente et douloureuse, et donc l’une des préférées de son peuple. « Le Tourmenteur Abaish était mécontent de leur échec ».

« Je vois. Les chirurgiens ont-ils parlé à quelqu’un avant leur exécution ? Ont-ils parlé à l’un des serviteurs de mon père ? »

« À part Abaish et le nouvel archdominar ? » l’esclave secoua la tête. « Quelques-uns, mais tous ont eu l’honneur d’aller dans le brasier pour accompagner Telkesh dans sont voyage vers le Néant ». Il tremblait de peur. Makeda réalisa qu’elle avait inconsciemment posé la main sur son épée, comme si elle s’apprêtait à la dégainer ». Elle lâcha la poignée.

« Quel est ton nom, esclave ? »

« Kuthsheth, serviteur personnel de Telkesh et de Vaactash avant lui ».

« Amène-moi les serviteurs ayant préparé le repas de Telkesh ce matin-là ».

« Je suis désolé. Je ne peux pas. Eux aussi ont été jetés dans le feu ».

Les poings de Makeda se serrèrent. Elle se souvint maintenant de ce qu’elle avait lu il y a des années dans les histoires familiales à propos d’un ancêtre particulièrement déshonorant, un tyran qui avait utilisé du poison pour écarter les menaces contre son règne.

Le meurtre n’était pas inconnu au sein de sa caste, mais il était mal vu. Être surpris en flagrant délit de meurtre jetait l’opprobre sur votre maison, mais cela ne signifiait pas qu’il n’y en avait pas. Un peuple vivant dans un état de guerre constant devait trouver un équilibre entre l’honneur et les questions plus pragmatiques de la politique de la maison, mais même dans ce cas, le seigneur de la maison méritait de mourir par la lame. Il était possible qu’Akkad ait été impatient d’assumer son rôle et qu’il ait empoisonné leur père. Cependant, Telkesh appartenait à la caste des guerriers et avait fait ses preuves en tant que puissant cataphractaire au sain des armées de Vaactash. Le poison était destiné aux animaux malades et aux esclaves ayant cessé d’être utiles, pas aux seigneurs de la maison. Le poison était une façon terrible et honteuse de mourir, et la façon la plus déshonorante de tuer.

Makeda avait une dernière question, mais on ne pouvait pas y répondre ici.

« Je parle à contretemps, mais votre père nous manquera », dit Kusthsheth. « J’étais soldat autrefois. Lorsque Telkesh a vaincu mon village et que j’ai été fait prisonnier, j’ai cru que ma vie était finie, mais Telkesh fut un maître honorable. Je suis condamné au sort que vous voulez me réserver, mais je suis reconnaissant que mes enfants aient l’opportunité d’accéder à une caste supérieure dans la plus grande maison de toutes, Balaash ».

Telkesh était un fervent adepte du code d’hoksune. Il avait sûrement prouvé sa valeur, alors pourquoi avait-il été privé de son Exaltation ? N’ayant aucun doute sur le fait qu’elle était surveillée par les espions d’Akkad, Makeda s’agenouilla comme si elle rendait hommage au tas de cendres. Elle garda la voix basse. « Kuthsheth, j’ai deux tâches à te confier. Tu vas transmettre un message à ma cohorte. Cherche le Primus Zabalam. Dis-lui que mes ordres sont de s’arrêter là où ils sont. Ils ne doivent pas entrer dans ce campement. Mais d’abord, tu iras trouver en secret le laudateur Haradum. Dis-lui, et à elle seule, que j’ai besoin d’elle et qu’elle ne doit en parler à personne. Elle doit me rencontrer... » Makeda avait besoin d’un endroit dans le camp où elle ne serait pas facilement repérable ou entendue. « Dis-lui d’être aux enclos des bêtes à minuit ».

* * *
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Achats & Petites Annonces / Re : [VENTE] Armée cryx , Armée grymkin
« Dernier message par cptkirk le 03 juin 2024 à 06:44:39 »
Slt
Possible d’avoir des photos pour les Grymkin?
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Bonjour à tous !

Les news avec les peintures réalisées par les élèves, (cours d'aérographe et pinceaux) d'autres photos sont sur le blog.










Vous pouvez nous contacter, nous rejoindre, partager et liker :) .

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Merci à vous.

Dalaïs et Vladd
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Achats & Petites Annonces / Re : [ACHAT] Avatar of Menoth resculpt
« Dernier message par neil le 31 mai 2024 à 19:38:19 »
Suis toujours à la recherche  :D
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Nouveau "Vlog" n°38 :


Avec des news chaine et projets, les premiers exemplaires du Space Warrior en partance et une peu de revue conversions!

Bon visionnage!
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Achats & Petites Annonces / Re : [Pro - Service de Peinture] Ahyia Painting
« Dernier message par Ahyia.p le 31 mai 2024 à 18:41:10 »
Salut à tous
Un projet sur lequel j'ai travaillé plusieurs mois. Table de 180*120. Les décors sont amovibles pour pouvoir être changés, je dois encore travailler sur d'autre décors mais petite pause pour l'instant






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Achats & Petites Annonces / Re : Vente cyriss armée complète peinte.
« Dernier message par Merci le 31 mai 2024 à 17:12:14 »
Modification du prix.
600€ pour l'ensemble.

Faites vous plaisir
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Background – Histoire des Royaumes d’Acier / Roman - Instruments de Guerre
« Dernier message par elric le 30 mai 2024 à 21:30:02 »
Ils n’avaient pas l’air d’une force victorieuse alors qu’ils se déplaçaient le long de la route vers le nord. Il n’y avait pas de défilé d’esclaves, pas de train de bagages remplis de trésors pillés, pas de têtes de trophées dressées sur des poteaux. Non pensa Makeda, ils ressemblaient davantage à des perdants. Seul un tiers de ses guerriers avaient survécu et nombre d’entre eux étaient blessés. Ils boitaient sur la route, empestant la mort, couverts de sang séchés et de bandages. Ils n’avaient pas de warbeasts. Ils avaient été forcés de laisser leurs morts derrière eux sans cérémonie. Leurs armes et leurs armures, en grandes parties brisées, étaient empilées sur un chariot.

Pourtant, seul son decurium avait vaincu la puissance combinée de la cohorte d’une grande maison.

Il ne s’agissait cependant pas d’une victoire pure et simple. Normalement, lorsqu’un tyran est renversé et qu’une maison est conquise, cette maison est absorbée par les vainqueurs. Cela n’avait pas été une option ici. Makeda se sentait à la fois soulagée et amer face aux résultats. L’armée de Muzkaar les avait totalement encerclés et ses survivants en lambeaux n’auraient eu aucune chance. Akkad et ses renforts n’étaient jamais arrivés. S’ils l’avaient fait, toute la Maison Muskaar aurait été enchaînée.

Au lieu de cela, elle avait reçu un message de l’héritier successeur de Naram. On y lisait simplement : Comme vous avez épargné l’essence de mon père, je vous épargnerai.

Le rouge et boursouflé soleil se couchait sur les plaines dorées. Seuls deux de ses officiers avaient survécu à la bataille. Le Dakar Urkesh, qui empestait les gaz caustiques employés pour propulser ses écorcheurs, et le Primus Zabalam, apparemment imbattable, marchaient à ses côtés. Le Darkar Barkal avait péri, comme la majorité de ses karax.

« Dis-moi, Zabalam... » C’était un signe de faiblesse, mais elle s’efforça de ne pas laisser transparaître la lassitude dans sa voix. « C’était la première bataille que je commandais. La victoire a-t-elle toujours un goût aussi amer ? »

« Parfois... » Son visage abîmé était inexpressif. « Ce fut une grande victoire. La gloire retombera sur votre nom lorsque la nouvelle parviendra à notre Maison ».

Elle ne savait pas si Zabalam était capable de sarcasme. « Tu te moques de moi, Primus ? »

« Je suis incapable de me moquer. Si vous croyez que je le fais, dites-le et je m’arracherai le coeur et je vous le remettrai en guise d’excuses ». Il la regarda dans les yeux. « L’amertume vient uniquement du fait que l’on vous a refusé le butin que vous revenait de droit ».

« Nous aurions dû écraser tout les Muzkaar et piller Kalos, si seulement Akkad avait amené sa cohorte comme il était censé le faire », cracha Urkesh.

« C’est ce qui me trouble », déclara Zabalam.

Une armée entière n’avait pas troublé Zabalam plus tôt, pourquoi l’absence d’une armée ? « Qu’est-ce qui te perturbe, Primus ? »

« Juste un sentiment. Pardonnez à un vieux épéiste ses nerds ». Zabalam regarda ses pieds, ne voulant pas croiser son regard. « Je suis sûr que ce n’est rien ».

« Où était Une Oreille de toute façon ? » marmonna Urkesh.

Makeda donna un revers dans la bouche du Venator. L’acier de son gantelet lui fendit la lèvre. Urkesh s’écrasa par terre, et avant qu’il puisse se redresser, elle appuya la pointe de sa lame sur sa gorge. Makeda tordit légèrement la garde, laissant le tranchant de l’Épée de Balaash s’appuyer sur l’artère.

Elle pouvait sentir son pouls à travers l’acier. Il lui suffisait de détendre un muscle et il mourrait.

Urkesh détourna les yeux et ne parla pas. Ce fut le fait de ne parler qui lui sauva la vie.

« Écoute mes paroles, Urkesh » siffla Makeda. « Tu as tué beaucoup de personne aujourd’hui. T taberna a été essentielle pour remporter la victoire. Tu pourrais m’être utile à nouveau. Pour cette raison, et cette raison seulement, j’épargnerai ta vie. Cependant, tu ne diras plus jamais de mal de quelqu’un qui est au-dessus de ta caste, ou je demanderai aux doloriste de t’écorcher. Tu comprends ? »

« Oui, Seconde Née ».

« Tu ne comprends pas vraiment l’hoksune. Tu tues à distance. Tu n’as jamais regardé dans les yeux d’un guerrier qui se noie dans son propre sang. L’hoksune n’est pas aussi réelle pour toi que pour Akkad, qui a subi mille morts entre ses mains. Restes là, honteux, et réfléchis à ta transgression ». Elle rengaina l’épée d’un geste rapide et s’éloigna. « Viens avec moi, Zabalam ».

Le vieux Prétorien laissa le jeune Venator sur la route et suivit son commandement. « Que voulez-vous de moi ? »

Makeda n’avait pas besoin de déférence, elle avait besoin d’honnêteté. « Je n’ai pas la patience pour exprimer la vérité. Je ne l’ai jamais eu ».

Zabalam acquiesça. « C’est pourquoi j’ai demandé à être affecté à votre cohorte plutôt qu’à celle de votre frère ».

« Alors parle franchement, maître aîné, et dis-moi ce qui te préoccupe ».

« Notre manque de renforts est suspect. Nous devrions être morts ».

Zabalam prit son temps et choisit ses mots avec soin. « Akkad a toujours aspiré à la gloire. Vous abandonnez au cours d’une bataille est un meurtre aussi sûr qu’un couteau dans le dos, et il n’est pas rare que des frères et sœurs s’entretuent pour diriger une maison ».

Makeda secoua la tête. « Mais Akkad est l’aîné. Il est déjà l’héritier de Telkesh. L’antique tradition veut que l’aîné gouverne ». Malgré toutes ses opinions personnelles sur son frère, elle n’irait jamais à l’encontre des traditions de sa caste, le contraire provoquerait le chaos et affaiblirait leur maison. « L’ordre de succession a été décrété. Telkesh règne et l’a déclaré ainsi. Si j’estimais qu’Akkad n’est pas apte à diriger, je déclarerais un défi. Toute autre décision serait déshonorante ».

« Ah, Makeda, tout le monde ne partage pas votre dévotion. Ils ne suivent pas les antiques méthodes de si près. Ils se contentent d’en parler, mais leur coeur n’est pas dévoué. Ils pensent que tout le monde est comme eux. Alors ils chuchotent et parlent. Ils ne sont pas comme nous. Ils se cachent dans l’ombre et font de la politique avec leur droit d’aînesse ». Zabalam cracha sur le sol. « Leurs paroles sont un poison, et je ne serais pas surpris que l’un d’entre eux susurre à l’oreil de votre frère que vous êtes une menace pour son éventuel règne ».

Il devait y avoir une autre explication. Elle savait qu’Akkad était ambitieux, et c’était un excellent guerrier. Elle ne doutait pas qu’il ferait un bon archdominar le moment venu. Violer les souhaits de leur père, Telkesh, était inimaginable, et elle ne savait pas quelle idée elle trouvait la plus dérangeante, que son frère la laisserait mourir, ou que quiconque douterait autant de son honneur.

« Courriers en approche ! » cria-t-on le long de la colonne. « Ils portent les couleurs de Balaash ».

Des éclaireurs pour l’armée. Ils seraient bientôt réunis. « Ne t’inquiète pas, Zabalam. Je parlerai à mon père des événements d’aujourd’hui. Je suis sûr qu’il y a une explication au retard d’Akkad ».

« Comme vous le souhaitez ». Le Primus s’inclina.

Elle pouvait voir la cavalerie maintenant. Les éclaireurs dévalèrent la route, se dirigeant droit ver s la bannière en lambeaux de Makeda. Le premier cavalier s’approcha de Makeda, monté sur un ferox, l’un des prédateurs les plus rapides des plaines La messagère portait les insignes d’un Dakar, et sa monture écumait à cause du voyage. La créature grogna envers Makeda, et la cavalière lui donna un coup de poing à l’arrière du crane. L’animal fit un volte-face et claqua sa mâchoire proche de ses jambes avec ses longues dents tranchantes, mais elle le frappa à nouveau plus fort. La domination établie, ce coup de poing finalement régla le problème.

« Seconde Née Makeda », la messagère baissa son casque. C’était aussi proche que possible d’une inclination alors qu’elle se trouvait sur le dos d’un ferox enragé. « Vous êtes en vie ? »

« Évidemment », répondit-elle. « Où est l’armée ? »

Campée à quelques kilomètres au nord », la cavalière semblait stupéfaite. « On dit que votre cohorte a été détruite par le Tyran Naram ».

« Il a essayé. Ce fut une excellente bataille, mais Naram fut celui a été détruit. Qui colporte de tels mensonges ? »

« Pardonne-moi. Ça cours dans le camp. Ancêtre ! Vous n’avez pas entendu ? »

« Crache le morceau, Prétorien ! »

La cavalière était manifestement terrifiée. Sa monture sentit cette peur inhabituelle et se retourna curieux et reniflant. « Votre père, l’Archdominar Telkesh, est mort ».

* * *

Le ferox fut incroyablement rapide. La bête, puissamment musclée, se déplaçait par grands bonds, ses griffes arrachant des touffes d’herbes et de terre au fur et à mesure qu’elle se déplaçait dans la plaine. Un soudain plongeon dans un ravin força Makeda à placer une main contre la peau reptilienne devant sa selle. Elle fut plus douce que prévu. Le ferox tourna un œil curieux vers elle. S’il s’était agi d’une autre cavalière inconnue, la chose vicieuses aurait peut-être  tenté quelque chose, mais elle pouvait sentir le danger en Makeda et faisait simplement ce qu’on lui demandait.

Sa monture s’élança dans les airs, les amenant à franchir le bord du ravin et pénétra dans le crépuscule. Un vaste campement s’étendait devant eux, composé de centaines de tentes, toutes arborant la fière bannière de la Maison Balaash. Abritant des milliers de soldats, des milliers d’esclaves et des dizaines et de bêtes, c’était plus une ville mobile qu’un campement. Makeda donna un coup de genoux dans les flancs du ferox et le dirigeant vers les lanternes les plus proches.

Les gardes se levèrent immédiatement pour sommer son approche. Ce n’est pas parce qu’elle arborait la bannière des Balaash qu’elle était une alliée, surtout ici en pays Muzkaar.

« Qui va là ? »

« Makedan Seconde Née de Telkesh ».

Le garde le plus proche changea la prise de sa lance. « Makeda est morte ».
Makeda se releva et retira son casque tandis que le ferox s’approchait de la lumière de la lanterne. Le vent soudain lui parut frais sur le cuir chevelu. « Silence, imbécile. Emmène-moi auprès de mon père ».

Les gardes semblèrent stupéfaits. « Elle est vivante ! » L’un de soldat fit un signe en sa direction. Le ferox s’élança vers lui, et ses dents en forme de poignard manquèrent son poignet de moins d’un doigt.

Un garde plus intelligent pointa de sa lance. « Pardonnez-nous. La tente de l’archdominar est là-bas ».

Makeda regarda la tente. Ce n’était pas celle de son père. C’était celle d’Akkad. Elle ressentit une douleur soudaine dans son coeur, une sensation inconnue. « Ha ! » Elle donna un grand coup de talon au ferox. Il atteignit la tente d’Akkad en trois bond. Makeda descendit de la selle et entra rapidement. Les soldats s’inclinèrent immédiatement et s’écartèrent de son chemin.

Bien qu’il s’agisse d’une énorme affaire nécessitant plusieurs de ses propres bêtes de somme pour se déplacer n’importe où, l’intérieur de la tente d’Akkad était rempli de guerriers de tous rangs et de toutes lignées. Makeda reconnut de nombreux conseillers et officiers de son père. Ils arboraient tous une expression solennelle qui se transforma en choc lorsqu’ils la virent. Des chuchotements se firent entendre tandis que tous les regards se tournaient vers elle.

« Où est mon père ? » demanda Makeda, tout en connaissant déjà la réponse.

Les têtes se baissèrent. Des pieds furent étudiés. Un scribe se précipita vers l’arrière de la tente et disparut sous un rabat dans les dortoirs.

Abaish fut le premier à prendre la parole. Il appartenait à la caste des doloriste, mais était l’un des plus proches conseillers de son père. Seul son étroit menton était visible sous le masque traditionnel porté par tous les doloristes. « Pardonnez notre surprise, Tyran Makeda. On nous avait dit que votre cohorte avait péri au combat aujourd’hui ».

« Pas aujourd’hui. Peut-être la prochaine fois. Maintenant, où est mon père ? »

Abaish secoua la tête avec un chagrin exagéré. « Je crains que le puissant Telkesh ne soit mort ».

Le genoux de Makeda se transformèrent en eau. Elle essaya de ne pas laisser transparaître ses émotions. Telkesh était un archodiminar depuis peu. Vaactash n’était mort que depuis un an. C’était inconcevable. « Comment ? »

« Une maladie soudaine », répondit l’un des cataphractaires. « Il a été pris de fièvre ».

Il semblait impossible qu’un mortitheurge expérimenté, un chef de maison maîtrisant les énergies contrôlant la choir ou pouvait résister à la mort, soit emporté par une simple fièvre.

« Les chirurgiens n’ont pas pu trouver de remède à temps », ajouta Abaish en s’excusant. « Pour cet échec, Akkad les a fait exécuter.

Comme si prononcer son nom l’avait appelé, mais s’agissant très probablement du scribe, car le même volet s’ouvrit et Akkad entra. Grand, large et puissant, ses traits étaient marqués et forts, ses yeux étroits et intelligents. Lorsque la caste des artisans tentait de capturer la perfection skorne dans une œuvre de sculpture, celle-ci ressemblait généralement à Akkad, à l’exception bien du seul moignon d’oreille esquinté.

Il scruta la salle avec impatience. Tous les officiers et fonctionnaires rassemblés s’agenouillèrent et baissèrent la tête. Cet acte n’aurait pas dû la surprendre. Après tout, Akkad était désormais l’archdominar de la Maison Balaash.

« Ma soeur », Akkad semblait aussi surpris de la voir vivante qu’elle l’avait été de découvrir que leur peut était mort. Cependant, il savait mieux cacher ses émotions. Le doloriste Abaish se releva et se plaça à la droite d’Akkad. Le sourire d’Akkad semblait forcé. « C’est un plaisir de te voir. Mes éclaireurs m’avait dit que ta cohorte avait été encerclé et anéantie dans les plaines. Il est bon de voir que tu as échappé à Naram ».

« Je n’ai pas échappé au Tyran Naram, je l’ai tué ». Des murmures enthousiastes emplirent la tente, certain plus incrédules que d’autres. Elle ne put entendre les paroles, mais elle put les imaginer. Comment cette inexpérimentée jeune fille avait-elle pu vaincre le grand Naram ? Elle s’en occuperait plus tard. Pourtant, de nombreux membres de la caste des guerriers semblaient plutôt satisfaits. Cette nouvelle parut bouleverser Akkad, mais elle ne pouvait s’y attarder. « S’il te plaît, mon frère, parle-moi de mon père ».

« Oui. Pauvre père. Il est tombé malade pendant notre marche. Le puissant Telkash a été terrassé par une maladie hier. Je me suis précipité à ses côtés dès que j’ai appris la nouvelle. J’étais avec lui quand le fièvre l’a consumé ».

« Une tragédie », acquiesça Abaish.

« En effet. Il souffrait terriblement. On lui a volé sa dignité. Une mort qui ne fut en aucun cas appropriée... »

« Attends ! » Makeda ne put s’en empêcher. Elle regarda en direction du laudateur du conseil. Tous l’observaient. Tous leurs les membres de leur castes spécialisée avaient cérémonieusement arraché un de leurs yeux mortels et l’avaient remplacé par un cristal qui leur permettait de voir dans le royaume des esprits. Son reflet était visible dans l’oculus de cristal du laudateur. « Il n’est pas mort au combat… Vous voulez dire que son essence n’a pas été préservée ? »

Le laudateur secoua tristement la tête.

Makeda sursauté. « Non ». Teleksh n’avait pas eu l’occasion de prouver sa valeur. Son père avait été relégué dans le Néant.

Akkad croisa les bras tout en étudiant son conseil. Abaish se pencha et chuchota à la bonne oreille d’Akkad, ce qui lui rappela le Primus Zabalam et sa mise en garde contre ceux qui se cachaient dans l’ombre. Akkad fronça les sourcils. « Pourquoi ne t’inclines-tu pas devant ton archdomina, Makeda ? As-tu l’intention de me manquer de respect ? »

Makeda fut tirée de ses pensées par cette accusation. « Pourquoi- »

Tu ne t’agenouilles pas. Pourquoi manques-tu de respect à la Maison Balaash en n’honorant pas ton archdominar ? »

Et à ce moment-là, Makeda sut…

Akkad avait su que son père allait mourir ce matin. Il avant abandonné toute sa cohorte, sachant que Naram les tuerait.

Elle put lire la vérité sur les visages de nombreux guerriers dans la pièce. Ils l’avaient comrpis eux aussi.

« Agenouille-toi », ordonna Akkad.

Son frère l’avait condamné à mort. Pourquoi ? La considérait-il vraiment comme une menace pour son règne ? Son esprit était encore fatigué par le combat. Beaucoup de guerriers la regardaient avec attente. Elle sentait la colère monter en elle, pourtant les traditions de leurs caste étaient claires à ce sujet. C’était la responsabilité de l’aîné de gouverner. Makeda refoula sa colère, puis s’agenouilla et baissa la tête ». Je suis désolé… archdominar ».

Akkad n’avait aucune idée que son sens de l’honneur venait de lui sauver la vie.
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