ROYAUMES D’ACIER > Background – Histoire des Royaumes d’Acier
@Hengeholdscroll (depuis le début...)
Titi:
Au sein de la Convergence :
Mother le savait depuis le début. Bien sûr qu'elle l'avait fait. Une part d'Aurora soupçonnait la Directrix d'avoir même guidé ses actions. Non pas que cela ait changé sa punition. Mother attendait son retour au complexe du temple avec une cellule en attente.
« Que fait-elle avec lui? », lui demanda Aurora.
Axis, le Harmonic Enforcer, haussa les épaules. Il se tenait entre la porte et Aurora en tant que gardien.
« Décider », a-t-il dit.
« Ce n’est pas sa décision à prendre. »
Axis pencha sa tête recouverte d'un heaume. « C'était la tienne ? »
Frustrée, Aurora l'ignora. Elle a écouté en quête de tout indice sur ce qui se passait dans le temple au-dessus. Bien que distantes, les voix modulées des vaisseaux horlogers bourdonnaient à travers les murs, le ton reconnaissable d'Iron Mother était le plus fort de tous.
La porte de la cellule s'irisa. La jeune femme Athanor Locke se tenait au-delà de l'ouverture.
« La Directrix exige votre présence », a-t-elle déclaré.
Axis a bougé pour escorter Aurora, mais Locke est intervenue. « Elle veut que vous rejoignez les obstructors qui gardent l'entrée. »
Sans un mot, le grand warcaster écarta Locke et se précipita dans les tunnels du temple.
Lorsque ses pas se sont estompés, Locke a expiré avec soulagement. « Merde, il l'a accepté. Dépêchez-vous, il n'y a pas beaucoup de temps.
- Qu'est-ce que vous faites ? »
« Je tends le cou pour toi », dit Locke, faisant entrer Aurora. « Ta mère et les autres décident quoi faire avec l'âme de Nemo. Ça, heu, ne va pas en sa faveur.
- Nous devons les arrêter !
- C'est le plan », a déclaré Locke. « Juste... sois toi-même. »
Quelques instants plus tard, la paire a fait irruption dans la chambre. Iron Mother, Forge Master Syntherion et Eminent Configurator Orion débattaient du vaisseau spirituel de Nemo. Lorsque le regard d'Iron Mother tomba sur Aurora, son manteau de lames fléchit et claqua avec une colère contenue.
L'Iron Mother a repoussé les autres de côté avec sa cape lamée. Leurs yeux tombèrent sur Aurora et Locke.
« Vous suivez la folie avec impudence », a déclaré l'Iron Mother , « et amenez avec vous une autre adoratrice prometteuse.
- Pourquoi êtes-vous ici ? », demanda Orion.
« Pour vous empêcher de faire une erreur critique », a déclaré Aurora.
« Un sujet dans lequel vous êtes versée, ma fille. »
Mère et fille se font face. Les autres dirigeants de la Convergence se sont rapprochés. Aurora se prépara pour un combat.
« Maintenant ! », cria Locke.
Il y eut un moment de confusion. Tout le monde se tourna vers la jeune femme.
La grande constellation de verre au-dessus des têtes s'est brisée alors qu'un ange horloger descendait au travers. La Prefect Hypatia est descendue jusqu'à l'âme oubliée de Nemo. Elle la saisit et retourna dans les airs.
Avant que quelqu'un d'autre ne puisse réagir, des runes tournèrent autour du poignet de Locke. Son sort a explosé comme une bombe parmi eux, les repoussant. Les oreilles d'Aurora sonnèrent, mais elle pouvait lire le cri de Locke sur ses lèvres.
« Il est temps de courir. »
Titi:
L'Ermite de Henge Hold :
Peu de gens ont compris la nécessité de la guerre au-delà du désir évident de vivre. Pourtant, donner sa vie pour sa cause est noble ; le faire pour assurer la survie de son espèce est désespéré. L'espérance est souvent tout ce que l'on a quand quelqu'un comme moi ne peut offrir aucune autre émotion.
Titi:
Jeremiah Kraye :
Ils ont poussé contre une ligne d'horreurs avec une tempête d'acier. Des assaillants cliquetants envoyèrent des lignes de feu sur le champ de bataille sur le flanc est. À l’ouest, les glaives de Stormblades crépitaient d’une lumière bleue brillante.
Jeremiah Kraye et ses warjacks ont tissé dans le chaos, opposant des coques de fer et des munitions contre des muscles et des tendons nés de cauchemars. Un obus a éclaté devant lui dans le feu et la fumée. Les sabots de Malagant griffaient l'air.
Kraye a tiré sur les rênes et a stabilisé sa carabine. À travers le champ de bataille - une fois une tache sur la carte en dehors de Caspia qui grouillait maintenant de cultistes - une créature hurlante s'est installée au sein des guerriers trollkins.
Kraye a tout mis dans son tir, guidant la balle et la poussant vers l'avant. Il a atteint la créature dans le cou et la majeure partie du mur du magasin derrière elle. Le trollkin se rua, dans la fumée.
Ses ordres : rencontrer un peloton de trenchers et fournir un soutien de warjacks. Les infernalistes ont construit un autre putain de portail ; il a été envoyé pour le détruire. Assez simple sur le papier. Avec une centaine de guerriers d'un kriel allié, ils ont dit que ce serait simple.
Ça ne l'était pas. Les sectateurs et les bêtes bouillonnaient dans les rues depuis chaque égout, à chaque coin de rue. L'artillerie alliée tomba comme de la grêle. Une magie fétide corrompait l'air et pourrissait la chair de ses alliés.
Titi:
L'Ermite de Henge Hold :
Nos sens sont souvent plus remplis de mort que de vie, bien que nous remarquions plus cette dernière à mesure que la première s'approche.
Titi:
Dans une ville... :
Des nuages de poudre explosive et de suie provenant des cheminées étouffent les rues. Il fait sombre, le crépuscule artificiel d'un soleil obscurci. L'air brûle pour respirer, grattant la gorge et les poumons.
Dans cette obscurité, des éclats oranges de fusée éclairante et le craquement des fusils se mêlent aux cris de la bataille : défis lancés aux adversaires, hurlements de douleur, cri perçant de monstres invisibles dans le brouillard.
La couverture de fumée, le stress des combats, tout transforme la rue en four. Il n'y a pas d'air pour soulever une brise, juste la chaleur tassée de foules d'hommes et de femmes, la lueur cerise de charbons dans des fours grésillants.
Les bâtiments ont des formes vagues. Certains brillent des incendies intérieurs, des flammes rugissant à travers leurs fenêtres. Du bois brisé s'avance comme des os éclatés des toits et des murs creusés par des obus d'artillerie errants.
Au-delà des rues pavées, il y a ce qui était autrefois un parc. Les arbres brûlent comme des torches, les pelouses bien entretenues rongées par l'avance et la retraite des soldats, par les sabots de la cavalerie lourde et la marche des machines.
Les fontaines transformées en trous de tir temporaires sont tachées de rose des corps flottant dans leurs eaux peu profondes. Des statues de vieux héros et de rois emportés par des coups de feu en de vagues silhouettes de pierre gris-blanc.
Au centre du parc, une grande arche. Construite pour commémorer un événement historique oublié depuis longtemps, garnie de bronze vert patiné. De légères lignes de quelque chose d'organique gâchent le marbre blanc comme du lierre rampant.
Mais ce lierre devient épais et nerveux, des palpitations et des renflements, les veines vivantes de quelque chose d'un autre monde pousse dedans et entre les pierres.
Un alphabet de runes luit le long de ses colonnes, à travers son sommet, si horrible qu'elles sont presque vivantes. Elles se tortillent et se tordent sous l'œil, essayant d'échapper à l'emprise de l'examen. Les regarder trop longtemps fait pleurer les yeux, perce le crâne comme une gueule de bois.
Une lumière cramoisie profonde brille du centre de l'arche, illuminant les environs d'une lueur d'un autre monde. Elle ondule comme un mirage de chaleur sur le désert d'été. Elle remplit l'air d'un gémissement perçant qui fait vibrer les molaires et tourner l'estomac.
De cette lumière, des formes émergent dans le monde. Formes profanes et dégoûtantes de chair blanche caoutchouteuse, serres d'os de jais. Reflets moqueurs de corps humains, aussi malformés que les statues fracturées. Leurs hurlements sont le son des âmes torturées qui demandent la libération.
Les escadrons avancent sur le portail à travers l'herbe gorgée de sang, se mettant à couvert où ils le peuvent. Ils tirent sur la foule croissante de créatures, déchirant leur corps, mais les choses avancent toujours. Ils grandissent en nombre, se glissant dans le monde comme des naissances mal préparées.
Les Trollkin tirent leurs armes surdimensionnées, provoquant une tempête de balles lourdes à tir rapide, des pulvérisations titanesques de chevrotine qui pourraient percer des trous dans un cuirassé. Un troll terrible et hurlant jette un tonneau fumant qui vole momentanément le monde du son.
Encore plus de choses viennent. Ils rampent sur les corps mutilés de leurs morts, se précipitant dans la bataille avec les soldats et les trollkins avec une frénésie de serres et de lames de faux.
La bataille se retourne contre eux. Un warjack a son bras arraché et est jeté de côté pour aplatir un groupe de soldats. La cavalerie est embourbée par les dizaines, des chevaux et des cavaliers hurlent alors qu'ils sont déchirés en toute part.
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