ROYAUMES D’ACIER > Background – Histoire des Royaumes d’Acier

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Titi:
Makeda et Hexeris :

Alors que la marée de myrmidons et de soldats elfes déferlait vers la forteresse abyssale sans aucun signe de ralentissement, Makeda se tourna vers Hexeris.
« Nous avons un objectif commun, Seigneur Arbitre, et ce n'est plus seulement de la politique. »

« Cela a cessé d'être de la politique entre nous il y a des semaines. Ils nous ont trahis, ont profané nos héros et ont tourné en dérision nos efforts pour exalter les dignes. » La voix d'Hexeris était étrangement calme.
L'Archidomina Suprême le fixa un instant, mais un ricanement traversa lentement ses traits.

« Une nation avec des armes comme celles qu'elle brandit maintenant ? », elle soupira. « Quelle guerre glorieuse aurait été la nôtre de la déclarer et de la gagner.
- Au moins, le monde les condamnera d'abord pour avoir versé le sang », a déclaré le Seigneur Arbitre.

« Ne nous emballons pas », a prévenu Makeda. « Les peuples de ce monde ne se soucient pas de notre lutte à moins que nous ne la leur apportions. Que la douleur et la haine de cette trahison renforcent notre peuple. La vengeance ultime contre les Ioséens sera plus douce qu'une simple conquête. »

Pourtant, il n'y avait pas d'autre choix pour elle que d'ordonner une retraite à travers les Abysses. Les deux sorciers entendirent des serments de vengeance à prêter à chaque pas. Malgré cela, Hexeris s'arrêta pour mettre la main dans sa sacoche et récupérer l'un des modules hybrides d'arcanika.

Le Lord Arbiter adressa à son chef un sourire entendu. « Notre travail n'est pas terminé, Suprême Archidomina. »

Titi:
Elara et Ravyn :

Alors que les skornes se retiraient dans la partie la plus étroite des Abysses, Elara jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Elle se méfiait de l'absence de Ghyrrshyld mais aussi de celle de Falcir. Le hallytyr a dirigé les forces Ioséennes et Nysses apparemment sans souci.

Avec tous les autres warcasters ailleurs, Elara se dirigea vers le campement de la Rétribution et les quartiers de l'archonte elfe, rassemblant des partisans sans âme au fur et à mesure.
« Où allez-vous ? », demanda Nayl.

« Il est temps de mettre un terme à tout ceci. Nous devons revenir. Trouvez des chevaux pendant que je récupère Voass, car je soupçonne que le hallytyr est finalement fatigué de sa présence. Et que ces mots soient envoyés aux eldritchs ressuscités. Conseillez-leur de se faire discrets. »
Elle n'a pas attendu la réponse du sans-âme.

Tous restèrent immobiles et silencieux devant l'entrée du Grand Sanctuaire. Les yeux de Nayl ne trahissaient rien - comme il sied à un sans-âme - tandis que le regard de Ravyn restait sur lui. Autour d'eux, des prêtres et des Chevaliers du Sanctuaire se tenaient immobiles face aux compagnons sans âme de Nayl.

« Ce sont mes ordres », répéta-t-il, tout aussi monotone qu'il l'avait été auparavant.
« Et ce sont les miens », a répondu l'ancien chasseur de mages.
Alors qu'ils s'installaient dans un autre silence, Nayl a pris les prêtres et les chevaliers par surprise lorsqu'il a partiellement dégainé son épée.

La main de Ravyn s'empressa de saisir Hellébore. Elle était sur le point de prendre une position de combat lorsqu'elle baissa les yeux pour voir la lame glacée de Voass émerger de sous sa cage thoracique. Ravyn lutta pour se retourner et faire face à son porteur.
« Elara ? Pourquoi… ? », elle regarda le Sanctuaire. « Non. Vous nous condamnez tous. »

L'eldritch se pencha et murmura. « Pardonne-moi. Ne parle plus. Je vous enverrai sur votre chemin. »
Elara abaissa doucement Ravyn au sol alors que les lames s'entrechoquaient autour d'elle. L'escarmouche fut brève ; quand elle se leva, c'était déjà fini.

Elle regarda Nayl et son épée à deux mains sanglante. Comme toujours, les sans-âmes sont restés sereins et distants.
« Attendez ici », ordonna-t-elle. « Je ne sais pas combien de temps cela prendra. »
Elara ne vit pas son regard la suivre alors qu'elle entrait dans le Grand Sanctuaire.

Dans sa main, elle portait une sacoche contenant l'arcanika infusé par mortithurgie le plus complexe. Derrière elle, elle a laissé les prêtres, les Chevaliers du Sanctuaire et quelques-uns des sans-âmes qui gisaient morts autour du corps de Ravyn.

Elara a déposé avec révérence Voass sur le giron de Nyssor s'estompant. Alors qu'elle la lâchait, l'épée se brisa en une myriade d'éclats, qui tombèrent sur le sol de la chambre. La puissance libérée par la destruction de l'arme a donné au Père de l'Hiver suffisamment de force pour ouvrir les yeux et la regarder en retour.

Elle se recula, regardant tristement son dieu et sa déesse. Renforçant sa détermination, Elara tendit la main vers l'énergie divine alors qu'elle se cristallisait autour de l'arcanika mortithurgique placé contre le Sanctuaire, tirée des formes décolorées de Scyrah et Nyssor.

Bien que faible, leur pouvoir était encore grand pour un être tel que la warcastrice eldritch. Pourtant, ce n'était pas au point de la submerger alors qu'elle le canalisait en elle-même. Avec lui, elle percevait les dernières images vues par ses dieux : les âmes du peuple elfique dans les forêts d'Ios.

En eux, elle a versé ce pouvoir. Et sur eux, elle a imposé une question.
« Choisissez », souffla-t-elle à un Sanctuaire vide et sans vie.

Titi:
Ayn Vanar IX et le Boucher :

« Êtes-vous certain ? », demanda l'impératrice Ayn Vanar IX.
« Très certain, Votre Majesté », a répondu le médecin impérial, la tête baissée.
L'impératrice de Khador soupira et s'assit avec un soin délibéré.
« Sommes-nous prêts à partir pour le sud ? », demanda-t-elle, la main sur ses yeux.

« Il serait peut-être sage de repenser cela », suggéra son assistant Seigneur Gris obavnik. « Un héritier, même potentiel, ne doit pas être risqué. »
Le regard d'Ayn correspondait à celui du Boucher derrière le trône.
« Je suis TRÈS consciente de cela », a-t-elle déclaré. « Nous continuerons comme prévu. »

« Votre Majesté, ne soyez pas si empressée », dit le médecin. « Nous devons confirmer que le terme se déroulera sans complications indues et que l'enfant ne sera pas en danger pendant que nous nous dirigeons vers le Hold. Je suis sûr que vos autres conseillers vous ont parlé des nombreux... »

Il s'arrêta, gardant les yeux baissés pendant qu'il parlait. Alors que tous savaient qu'il disait la vérité, la tension dans la salle était néanmoins palpable. Ils ont finalement été récompensés par un autre soupir de l'impératrice. Elle était sur le point de parler quand les portes s'ouvrirent en claquant.

Un officier tourmenté a foncé vers l'intérieur.
« Le palais est attaqué, Votre Majesté », rapporta le kovnik nerveux. « Regna Gravnoy, elle est là. »
« Il semble que la Grande Princesse soit à court d'options », gronda le warcaster derrière Ayn.

« Alors elle a fait la seule chose qu'elle pouvait », répondit l'impératrice. « Kommandeur, vous vous assurerez que cette pitoyable tentative n'aboutisse à rien. »
Le Boucher de Khardov s'est raclé la gorge et est sorti à grands pas.

Peu importe à quel point elle était désespérée, les ressources de la Grande Princesse étaient importantes, suffisamment pour menacer le palais. Ils venaient de tous les coins de la ville, la folie dans chacun des yeux. Toutes ses forces à Khadorstred, qu'elles soient humaines ou horreurs, sont descendues sur le palais de Stasikov.

Titi:
Le Boucher :

Ils semblaient n'avoir aucune fin car le Boucher était à la hauteur de son nom. Il était entouré de tous côtés par le sang et la chair des morts et des mourants. Le pouvoir de la Reine Blanche n'existerait plus après aujourd'hui. Mais le calme qu'il trouvait dans cette violence était entaché.

Lola traversa encore une autre horreur, la lame s'enfonçant dans la pierre de la cour. Le boucher regarda, terrifié, alors qu'un éclat se brisait de la lame et s'éloignait en claquant. Il a atterri dans une éclaboussure rouge. Ce n'était pas censé être. Lola était immortelle.

Ou censé être immortel. Frustré, confus, il pivotait encore et encore. Plus de sang versé, plus d'ennemis du Khador ont été détruits. Mais cela n'a pas aidé. Une autre attaque a brisé un deuxième morceau de la lame. Puis, une fille, familière, est venue et est allée dans sa vision.

Un visage qu'il avait déjà vu, il n'y a peut-être pas si longtemps, même s'il avait du mal à se rappeler quand. Il cligna des yeux, abasourdi. Comme un fantôme, elle est apparue à un endroit et a disparu après juste un coup d'œil. Il aurait dû être seul. Seulement lui. Et Lola.

La brume rouge descendit, s'accumulant alors que du sang éclaboussait son armure et sa peau. Mais cela n'arrêta pas ses pensées agitées. Cela avait été son réconfort à travers les années… mais la fille. Elle hantait cette époque et ce lieu qu'il appelait le sien. Le champ de bataille était censé être le sien.

Elle le regarda attentivement. Au-delà de la violence, au-delà du sang, au-delà du visage du boucher. Son visage était sans émotion ni expression. Il y avait quelque chose dans ses yeux, cependant, et Orsus voulait savoir ce que c'était. Il ne savait pas POURQUOI il voulait savoir.

La griffe d'un tourmenteur grattait son armure, l'assommant presque. Retirant son poignet en arrière, il coupa le membre incriminé, la moitié du corps de la créature le rejoignant bientôt sur le sol. Il en alla de même pour un autre petit éclat de la lame de Lola.

Cela ne s'est jamais produit quand il s'est battu. Orsus s'est arrêté une fois que tous les ennemis à sa portée ont été détruits. Devant lui se tenait la fille.
« Quel est ton nom ? », s'entendit-il dire.
Si elle répondait, il n'avait pas le temps d'y réfléchir. Le hurlement d'une lamentation lui fit détourner le regard.

***

« Le chien de garde de l'Impératrice », cracha Gravnoy. « Il est comme nos créatures, incapable de vraiment mourir. »
Elle se tourna pour lancer à Bratya un regard calculateur.
« Il est là. Vous souhaitez qu'il le voie sauvé, non ? »

Oui, Bratya souhaitait voir son père sauvé. Mais ce ne serait pas pour les besoins de la Grande Princesse. Aussi vite que son jeune bras mal nourri pouvait bouger, un poignard sortit du milieu de ses haillons.

***

Elle était juste devant lui. Mais cette fois, elle est restée, un couteau ensanglanté à la main.
« Je te connais », dit-il. « J'aurais dû te donner un meilleur nom. Un qu'elle aimerait. »
Orsus baissa les yeux sur ce qui restait de Lola. Le manche était tout ce qui restait.

Des éclats d'acier ensanglantés étaient éparpillés dans la cour. Il regarda le ciel et se souvint. La fille se tenait calmement, le regardant alors qu'il baissait la tête pour rencontrer ses yeux. Il se souvint de son sourire. Sa voix. Son rire. Ses rêves. La confiance inébranlable de Lola en lui.

Il les avait oubliés pendant tant d'années. Pourquoi se souvenait-il maintenant de tous les temps et de tous les lieux ? Pourquoi si clairement ? Pendant longtemps, Orsus eut envie de s'asseoir. Se reposer. Étrange qu'une fille au nom si grossier le laisse s'approcher d'elle sans reculer.

Plus étrange encore qu'il ait fait une pause pour y réfléchir.
"Non!" cria-t-il d'une voix à la fois la sienne et non.
Orsus a attrapé la fille alors qu'elle s'effondrait au sol. Il ignora Gravnoy alors qu'elle était emmenée par un autre infernaliste survivant.

La blessure qui s'estompait dans le dos de la Grande Princesse et son sourire calculateur étaient des choses dont il ne se souciait pas. Seul le fait qu'elle soit partie comptait. Son regard se tourna vers la fille qu'il tenait.
« Kommandeur, poursuivez-la ! Traquez la prétendante et ramenez-la-moi, recroquevillée ! »

Orsus n'entendit pas qui lui commandait. Il s'en fichait. Seul Bratya, un si petit enfant à côté de lui, tenait dans le creux de son bras.
« Laissez-moi me reposer. »
Tous les regards étaient braqués sur lui. Yeux incrédules.
« Je n'ai aucune utilité pour un chien d'attaque s'il a perdu la capacité de tuer », aboya Ayn.

Il regarda l'impératrice d'un air vide, puis les soldats hésitants et incertains qui l'entouraient. L'impératrice se tordit les mains de dégoût et fit un geste brusque vers le Greylord obavnik. Les arcanistes se sont déplacés pour se tenir entre le warcaster et la monarque.
« Je vous ordonne à nouveau, Boucher de Khardov... »

« Non », gronda-t-il en fermant les yeux.
Orsus se leva et fit un pas vers les portes du palais. Dans une main se trouvait le manche de sa hache tandis que l'autre portait sa fille blessée, qui s'appuyait contre son épaule. Ils ont ignoré les cris qui ont retenti dans la cour derrière eux.

Titi:
Tristan Durant :

Un homme regarde une procession se diriger vers un soleil couchant. Des sons de réjouissance s'élèvent de ceux qui atteignent le sommet de la colline où émane la lumière du Créateur. La lumière est de travers, cependant, et il ressent de l'appréhension.

Il vacille, comme s'il était impur, son éclat n'atteint pas tout ce qu'il voit. Sans avertissement, il s'éteint. La terreur et le malheur remplissent ses oreilles alors que l'obscurité descend. Il s'éloigne, et la vue de ce salut devient distante. Il se détourne, sachant que la réponse ne peut pas se trouver ici.

Il entend des pas sur la terre et la pierre. Clairs au début, mais plus de pas se joignent, et ils deviennent bientôt distants.
Dans l'obscurité, le bruit des vagues douces s'approche. L'homme marche à travers une étendue sans fin, la tête baissée. Des ondulations d'eau trempent ses robes sacerdotales en lambeaux.

Mais son Menofix, la seule chose que voit sa tête inclinée qui se balance à chaque pas, reste intact. Il fait glisser une corde épaisse sur son épaule.

Du sang coule sur ses bras à cause de ses efforts. La corde est également tachée de rouge. Alors que le soleil se lève de sa gauche, sa lumière blanche et pure scintille autour de sa forme.
Sa silhouette est comme une flamme à la surface de l'eau. Inexorable, sacro-saint, durable.

Derrière lui, la corde se divise en brins incalculables, chacun tractant un navire, un esquif ou même un modeste bateau. Sur chaque pont, devant chaque siège, les fidèles s'agenouillent en prière solennelle.

Alors que le soleil brille sur une terre au loin, des remerciements croissants se font entendre de tout autour. Aux prières de la mer répond l'accueil de la terre. L'homme se retourne vers les fidèles, et il pleure de soulagement.

***

Tristan releva brusquement la tête et vit le vaisseau spatial disparaître à travers la porte. Plusieurs silhouettes en vol tournaient dans le ciel. La lumière s'éteint, pensa-t-il, terrifié. Alors qu'il tentait de donner un sens à cette nouvelle vision, il ignora le chaos qui l'entourait.

Il connaissait le sens de ce qu'il voyait, mais il pleurait sans savoir comment l'accomplir. Quelques secondes après avoir clarifié son esprit, un éclair est descendu du ciel de l'après-midi. Tristan luttait pour contenir son chagrin alors qu'il regardait la première pierre tomber.

Il y avait encore des milliers de fidèles parmi les réfugiés, désormais sans personne vers qui se tourner. Le vaisseau spatial ne réapparut plus comme avant. Des cris de désespoir s'élevaient parmi les pèlerins.
« Ceci devait être notre salut ! »
« Que devons-nous faire maintenant ? Où allons-nous ? »

Autour de lui, ils se rassemblèrent, suppliant Tristan de les guider. La gorge du Souverain était sèche et il savait qu'il n'y avait qu'une seule façon de procéder. Même si Nadira n'était pas la plus bavarde de ses lieutenants, Tristan souhaitait sa présence constante à ses côtés.

Pendant quelques instants, Tristan tenta de retrouver sa voix. Il regarda dans les yeux des Ménites qui attendaient ses paroles. Il s'arrêta lorsque son regard croisa celui d'un groupe de marins, dont beaucoup étaient blottis avec leurs familles.

Incertain de ce qu'il avait l'intention de faire, il se dirigea vers eux pour… faire quelque chose. Dire quelque chose.
« Quel est ton nom ? », demanda-t-il au premier matelot.
« Justine, votre éminence. » Elle s'agenouilla précipitamment, peut-être aussi incertaine que lui de ce qu'elle devait faire.

« Lève-toi, Justine. Je ne suis pas un être plus grand que toi dans ce lieu. » Tristan posa une main sur son épaule.
Mal à l'aise, elle se remit sur ses pieds mais fit un pas furtif en arrière.
« Sur quel navire as-tu servi dernièrement ?
- Le Rapidassuré. En tant que troisième lieutenant du navire. »

« Et toi ? » Tristan se tourna vers le marin suivant.
« Simeon, un matelot sur le Wandering Minstrel. »
« Et toi ?
- Martin, guetteur de la Lumière. »
Tristan a demandé à une douzaine de marins ou plus, recevant juste de telles réponses de chacun.

Dans la panique, tous avaient été abandonnés par leurs armateurs, qu'ils soient commerçants ou entrepreneurs. Ils n'avaient nulle part où aller. Les équipages se sont séparés. Et des rumeurs se sont répandues, des rumeurs d'un endroit pour échapper au carnage.

« Vous êtes tous venus de Mercir. » Ce n'était pas une question.
Les marins se regardèrent et hochèrent la tête. Ils étaient stupéfaits, car ils venaient de toutes les régions du Cygnar, que ce soit Caspia, Thuria, Southpoint ou ailleurs. Pourtant Tristan en était certain.

« Vous, hommes et femmes, qui trouvez votre demeure et votre devoir sur les vagues. Vous apporterez la délivrance à vos semblables. Pas moi. Vous connaissez les terres loin au sud de l'autre côté de l'océan, où vit un peuple auquel les nations d'Immoren n'ont pas parlé. »

« Et eux, ils adorent Menoth. Bien qu'ils ne l'appellent pas par ce nom, eux aussi savent qu'il est leur créateur.
- Comment le savez-vous ? », a demandé Justine.
« Je ne le sais pas. Je l'ai seulement vu, entendu... »

***

Des cris s'élevèrent alors que la ville était en vue. La caravane était longue, lente et surtout fatiguée. Certains avaient voyagé loin juste pour atteindre Henge Hold, pour ensuite retourner d'où ils s'étaient enfuis. Mais les marins ont réalisé ce qu'ils pourraient devenir dans une nouvelle terre avec une foi partagée.

« Les bateaux, ils sont toujours au port », lança Justine.
« À partir de ce moment, je vous confie un grand fardeau », lui dit Tristan en regardant les mâts au loin. « Celui de l'avenir de ces gens. »
Elle le regarda avec curiosité.

« Je n'aurai pas de grand fardeau, pas plus grand que lorsque je commande à ceux de ma garde. Mais vos connaissances à elles seules pèsent beaucoup. Et cela signifie que cela vaut plus que ce que nous, les gens ordinaires, pouvons comprendre. »
Tristan n'était pas aussi sûr, et son cœur se serra quand il vit les guerriers montés devant lui.

***

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