ROYAUMES D’ACIER > Background – Histoire des Royaumes d’Acier
@Hengeholdscroll (depuis le début...)
Titi:
Drake MacBain :
N'eut été la probabilité d'une défaite stupéfiante et d'une mort brutale et insensée, Drake MacBain aurait dit que c'était l'un des diablement meilleurs jours de toute sa vie.
Les Steelheads ont taillé des morceaux sanglants dans la masse infernale à sa gauche; ses Nomads fonçaient sur les cultistes à sa droite. Le champ de bataille était un terrain de jeu chaotique de milliers de morts, grands et petits, et MacBain pensait que cela ne pourrait être mieux que s'il était mieux payé.
Son cigare avait le goût de feuilles amères et sa lame, Undertaker, vrombissait comme un chant funèbre. Ses lunettes étaient tellement couvertes de sang qu'il ne pouvait plus voir au travers - il les avait reléguées dans sa coiffure. Dans l'ensemble, il se sentait comme un vainqueur même au milieu de leur chute.
Il n'était plus sûr de l'endroit où se trouvait le portail qu'ils venaient protéger - il ne voyait pas mieux via ses warjacks que grâce à ses lunettes - mais il pouvait assurément sentir sa présence. C'était un vent frais sur une chaude journée d'été qui est devenu un sauvage gel glacial hivernal.
Il a tranché et des morceaux corporels ont volé. Les cultistes étaient les plus amusants - il pouvait dire quand les traîtres salauds étaient blessés par leurs gémissements et leurs entrailles. Il était plus difficile de dire quand les ondulantes horreurs à crocs qui ressemblaient à des insectes cauchemardesques souffraient. Il devait deviner.
Les Steelheads qu'il avait amenés étaient en train de trancher un chemin pour rejoindre les forces de Searforge, infligeant un coup dur aux sectateurs qui descendaient en chargeant sur une colline voisine. Bien sûr, cet équilibre devrait changer bientôt - MacBain était presque sûr qu'il avait vu leur warcaster Rhulic subir un vilain coup.
« A bientôt, Madhammer », grogna-t-il autour de dents pleines de cigare. « Probablement plus tôt que prévu. »
Il a entendu le vent hurler comme s'il était d'accord… et s'est rendu compte que ce n'était pas le vent. C'était le halètement collectif de tous les mercenaires et alliés autour de lui.
Il s'est tourné.
« Euh-euh », s'entendit-il marmonner ; ça ne lui ressemblait même pas. « Ce n'est pas le cas. »
Il regarda une chose imposante avec un corps de femme aux proportions inadéquates et une tête comme un fer à cheval grotesque. Enfer, c'était peut-être un chapeau ; cela n'avait pas d'importance. La chose le terrifia dans ses entrailles.
Il n'avait aucune idée d'où cela venait ni pourquoi il y avait soudain des atrocités avec des griffes de homard et des crocs inclinés comme du poisson mangeur de viande autour. Ils étaient juste là - venus d'où que vos cauchemars soient allés quand vous vous êtes réveillé, supposait-il.
Il s'éclaircit la gorge.
« Mais je ne dors pas, salope », a-t-il crié. Sa voix était forte avec un ton que ses hommes diraient ne susciter aucune dissension.
De même, la femme blanche comme l'os - Zaateroth, il apprendrait son nom avant la fin - faisait dissidence en se tournant vers lui.
Ils se déplaçaient comme des cerfs-volants dans les tempêtes, imprévisibles, erratiques, mais terriblement concentrés dans la faim. Il y en avait tellement, ils bloquaient l'horizon puis le ciel au-dessus. Les cris de ceux qui mouraient autour de lui étaient distants et dénués de sens - c'était leur dernier combat, après tout.
Son âme même tremblait et menaçait de fuir, comme s'il y avait quelque part où aller.
« Reste ici jusqu'à ce que ce soit fini, espèce de poulette », lui dit-il alors que les horreurs se rapprochaient, et il leva Undertaker.
Titi:
Sebastian Nemo :
Nemo a émergé dans un vide à la fois merveilleux et terrifiant.
Il était suspendu dans un royaume de minuit, écrasant par son vide. Depuis sa tendre enfance, il avait levé les yeux vers le ciel nocturne et s'était interrogé sur les étoiles lointaines. Maintenant, il dérivait dans leur domaine.
Il n'y avait aucun mot qu'il connaissait pour décrire l'étendue silencieuse. Devant lui, pas une déesse ou un monde, mais un tourbillon de lumière brillante. Cela formait un tourbillon gelé de luminescence étincelante, un nuage dense de brillance aveuglante.
Cyriss n'était pas parmi les cieux, pas un corps sur le dôme de velours de la nuit.
Elle était plus. Tellement plus.
L'aura de Cyriss l'envahit, le berçant dans ses bras incorporels. À son contact, il comprit que le fléau de la machine qui émergeait de la porte n'était qu'une erreur de calcul de son pouvoir, recalibré maintenant pour les êtres délicats qu'elle invitait.
L'œil non vivant de Nemo buvait dans les champs d'étoiles rayonnantes et le filigrane délicat des nébuleuses. Des endroits sombres qui dévoraient la lumière, plus noir que le noir du vide. Il imaginait des mondes parmi cette rivière laiteuse d'étoiles, suspendus comme des grains de poussière dans un rayon de soleil.
Cyriss lui parla alors, non pas avec des mots mais à travers un langage parfait, mathématique et musical en joyeux contrepoint. L'âme de Nemo désespérait. Son âme a chanté. S'il avait encore eu des yeux vivants, il aurait pleuré.
Venez, supplia la déesse. Soyez avec moi. Soyez parmi moi.
Faites de moi votre maison.
Titi:
Roget d'Vyaros :
Roget d'Vyaros se sentit à nouveau jeune.
Il savait qu'il avait la Maîtresse Infernale Zaateroth, la Tisserande des Ombres, à remercier pour ce sentiment d'exultation.
Mais elle n'a rien fait pour le gagner, pensa-t-il. C'est tout à moi.
Dès qu'elle l'a amené sur le champ de bataille final, Roget a éloigné ses membres de culte d'elle, les conduisant dans les réfugiés et ceux qui pensaient les protéger. Les Steelheads tombèrent devant lui, et Roget but de leur décimation comme un vampire.
Un de ses adorateurs lui a crié qu'Orin Midwinter était également en train de conquérir le terrain. Roget se hérissa un instant - il n'y avait pas assez de récolte pour les nourrir tous, et il devrait probablement envisager la chute de Midwinter avant que ce ne soit fini.
Les Steelheads grognèrent et moururent. Les soldats rhuliques ont haleté leurs prières finales. Les sangs Trollkin et humain furent déversés par gallons. Il a même aperçu un commandant d'opérations de la Crucible Guard, si les insignes parlaient honnêtement, alors que l'homme était déchiré en morceaux.
C'était, décida Roget, une bonne journée pour vivre.
Il enfonça son poignard dans le visage d'une mercenaire, ravi de la façon dont elle se débattit des deux mains pour le retirer à nouveau, mais elle chut en s'éloignant de lui, emportant son arme avec elle. Alors qu'il se penchait pour la dégager de son crâne, il eut encore un moment de surprise et de plaisir.
Il puait la mort et avait le goût d’un cadavre, mais alors que Roget d’Vyaros se relevait et serrait entre ses dents le cigare imbibé de sang qu’il avait découvert dans la boue, il pensa encore :
C'est tout à moi.
Titi:
Zaateroth :
On leur avait donné des âmes et ils avaient choisi de les dépenser comme ça ? Avec un potentiel gaspillé noyé par de petites ambitions et un désir de satisfaire des maîtres imparfaits ?
Zaateroth les aurait pris en pitié si cela en valait la peine.
Leurs esprits ont jeté des prisons vivantes et dansé comme des braises prises dans le courant ascendant d'un feu de joie.
Le Tyran des Impies ne les a pas laissés se perdre comme les mortels.
Elle a attrapé ces esprits capricieux, les divisant et les moulant dans de nouvelles formes. Puis elle les a dirigés dans la mêlée, une vague après l'autre, épuisant leurs adversaires.
Ces âmes étaient des choses ternies et faibles, mais Zaateroth était un maître sculpteur. Elle pourrait transformer un seul en plusieurs êtres inférieurs et, à partir des fragments joints, amener d'autres entités plus puissantes à exister.
Au sud, les âmes marquées s'enfoncent plus profondément dans les défenses ennemies. Elle s'avança vers le nord, attirée par la lumière de quelques âmes remarquables dispersées parmi elles. Elle pouvait goûter le doute et la peur, des points où elle pouvait exercer une pression pour les plier à sa volonté.
Une partie de son intelligence infinie dérivait à travers les mouvements de la bataille, guidant ses horreurs et chuchotant des ordres dans l'esprit de ses lieutenants. Le reste était consacré à choisir ceux qui étaient vulnérables à ses manipulations.
Sur le champ de bataille, elle a négocié des termes avec des dizaines à la fois, concluant des accords et des contre-accords plus rapidement que la pensée humaine. Moins d'accord qu'elle n'aurait pu l'espérer, mais cela suffirait.
Titi:
Amador Damiano :
Au moins, il ne mourrait pas vieux et endolori dans un lit. Cette pensée a donné au Capitaine Amador Damiano un petit réconfort alors qu'il criait pour l'ordre parmi ses lignes de Steelheads en ruine.
« Demandez la gloire, et le destin vous donnera l'occasion de la saisir ! », cria-t-il, même si personne ne semblait écouter. Les hallebardiers et les tirailleurs ont commencé à céder du terrain, leurs régiments autrefois majestueux se transformant en déroutes dégoûtantes.
Damiano plongea son épée vers la chose horrible qui était apparue à l'est, gracieuse, étrangère et odieuse. « À mes côtés, frères et sœurs ! »
Il continua, guidant Glory à travers les muscles et les tendons. Bien que les attaques aient affaibli son champ de puissance, battu son armure étincelante, il a traversé l'ennemi. Derrière lui, Rocinante fouilla la horde.
Il s'est rapproché du maître infernal. Comme un seul, lui et Rocinante levèrent les bras, Damiano tenant un pistolet, le warjack visant avec son canon. Leurs coups de feu étaient un battement de cœur à part.
Lorsque la fumée s'est dissipée, il a vu qu'il avait échoué. Le maître se tenait haut, lui fit signe d'un mouvement de poignet dédaigneux. Beaucoup de choses horribles convergeaient autour de lui et de son fidèle Rocinante.
« J'aurais dû amener un cheval », a-t-il dit. « Les meilleures histoires ont toujours un héros qui rencontre sa fin depuis la selle. »
Les horreurs se sont abattues sur Damiano.
Cela ne fut ni glorieux ni rapide.
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