ROYAUMES D’ACIER > Background – Histoire des Royaumes d’Acier
@Hengeholdscroll (depuis le début...)
Titi:
Zaateroth :
L'imbécile vêtu d'or expédié, Zaateroth a finalisé son pacte.
Sur le champ de bataille, les quelques dizaines de personnes qui ont vu la futilité de se battre contre elle se sont retournées contre leurs alliés. Ce n'était pas leur force d'armes qu'elle désirait, cependant. C'était la marque maintenant sur leurs âmes.
Omodamos arriverait bientôt. Il souhaiterait plus d'horreurs à commander.
Titi:
Vladimir Tzepesci :
Un nuage de corbeaux annonça leur apparition au combat.
L'hôte de guerre d'Umbrey est apparu à l'horizon oriental au rire crépitant des oiseaux. La vieille sorcière avait raccourci leur chemin.
Le Grand Prince Vladimir Tzepesci chevauchait à la tête de leur ligne de bataille, son fidèle compagnon Drago à ses côtés. Devant eux, la terre s'inclinait en contrebas dans un champ enchevêtré de corps et de boues en terre sanglante. Les infernaux harcelaient les défenseurs dans des nuages comme des frelons en colère.
Vlad se tourna pour faire face à sa cavalerie, tous braves hommes et femmes d'Umbrey. Le rouge khadoréen et le blanc du protectorat se confondaient. Bien que l'héraldique de différentes nations les orne, ils ne font qu'un.
« Autrefois le monde a tremblé à l'approche des seigneurs de chevaux », leur a dit Vlad. « Dans la steppe et la vallée, tous savaient craindre notre fureur. »
Il a pointé la bataille qui faisait rage avec sa lance.
« Cet ennemi n'est pas de notre monde ! Il n'a pas connu la puissance du coursier Karpathien ou de la résolution Umbréenne. Apprenons-leur ce que tous les Royaumes de Fer savent ! ». Vsada hennit et laboura l'air. « Que nos sabots soient le tambour de la guerre ! Que leurs cris moribonds soient notre cri de bataille ! »
Les guerriers du vieil Umbrey levèrent leurs armes, beuglant en réponse.
« Aujourd'hui est un jour noir », a-t-il crié, « un jour que nous ferons devenir rouge ! Par votre sang et le mien, nous sortirons victorieux ou mourrons dans la gloire ! »
Vlad se retourna vers les masses infernales. Il a couché sa lance de seigneur du cheval et a mené la charge.
Titi:
Orin Midwinter :
« Attendez... »
Le bâton d'Orin Midwinter a touché le crâne de l'homme, coupant court à son plaidoyer. Sa main palpitait, les doigts engourdis par la secousse aiguë.
Le combat autour de lui était moins une bataille qu'une bagarre sanglante. Les corps se sont écrasés ensemble, sont tombés dans le sol baratté. C'était une foule qui éructait, crachait, saignait et mourait. Ses robes étaient trempées de sueur et de sang, pesant lourdement et collant à sa chair.
Orin hurla pour être entendu au-dessus des combats, appelant les congrégations qu'il dirigeait. « Que leurs blessés tombent ! En avant ! »
Les cultistes qui l'entendaient grimpaient sur des corps brisés et chancelaient sur leurs pieds, rendus comme des ivrognes par le sol glissant et leurs propres blessures.
Ils se rapprochèrent progressivement de Henge Hold. Mais à mesure que le nombre de leurs ennemis diminuait, alors qu'ils resserraient le nœud coulant autour d'eux, ceux qui restaient ripostaient avec plus de ferveur. Irrité, Midwinter a lancé des flammes néfastes sur quelqu'un… ami ou ennemi ? C'était impossible à dire.
Les âmes qu'il arrachait étaient revigorantes, mais pas suffisantes pour atténuer ses nombreux maux. Une balle Steelhead a heurté une côte où elle est restée dans sa chair. Ses doigts palpitaient de saisir son bâton. Le froncement de sourcils de Midwinter s'approfondit.
La bataille était en leur faveur, mais l'incertitude le rongeait.
Ce fut presque un soulagement lorsque le tonnerre de sabots retentit de l'arrière. Ses soupçons affreux ont été confirmés alors que des centaines de chevaux lourds portant des cavaliers armurés les ont abattus.
Aux cultistes les plus proches de lui, Orin a donné l'ordre. « Revenez auprès des maîtres, regroupez-vous. Regroupez-vous ! »
Titi:
Baldwin Gearhart et Mr. Clogg :
« Pour l'amour de Dieu, je pense qu'ils sont de notre côté », marmonna le maréchal Gearhart. Il a agité sa main dans la direction générale de l'endroit où il s'attendait à ce que M. Clogg se trouve, laissant son aide mettre une nouvelle arme dans sa main.
« Monsieur ? » Clogg renifla. S'il a demandé autre chose, il a été noyé par le bruit du tir de l'arme du warcaster.
« Les cavaliers à l'est. Pensiez-vous que je parlais de ces saletés d'infernalistes ? », dit Gearhart, alignant un tir sur la grande silhouette commandant les ennemis.
Gearhart a tiré.
C'était un coup mortel.
L'horrible bougre n'est pas mort.
« Bon sang, Clogg. Donnez-moi le gros flingue ! »
Clogg a répondu avec un autre reniflement. « C'était le "gros flingue", monsieur. »
Gearhart se renfrogna face à l'arme dans ses mains. Donc c'était ça.
« Bien », dit Gearhart. « Apportez des bombes à notre meilleur rocketman. Celui qui a fait tomber un Conquest au Llael. Capitaine Evie quelque chose.
- C'était un Victor, monsieur. »
Gearhart alluma son porteur. « Je m'en fous si c'était deux trolls dans un pardessus ! Dépêchez-vous et faites-le avant que les choses n'empirent ! »
Clogg se déplaça pour répondre à sa demande alors que le ciel du nord s'assombrissait. Une noirceur rampante roula, un sombre brouillard d'encre. Un autre immense maître s'avança sur Henge Hold, accompagné d'une petite foule de sectateurs.
« Les choses ont empiré », a marmonné Clogg, puis a ajouté à la hâte, « monsieur. »
Titi:
Vladimir Tzepesci :
Un véritable élan a fait avancer les Umbréens sur les corps des blessés. Les sabots glissaient sur la terre sanglante et barattée. Les cavaliers sont tombés sous le poids des horreurs mourantes ou ont été bloqués par les bancs d'ennemis morts qui se sont massés devant eux.
Le Grand Prince et Vsada étaient rapides et habiles, se faufilant à travers la foule de corps et sur le sol accidenté. Les deux bougèrent comme un seul, le cheval abattant des créatures que le prince embrocha avec sa lance.
Drago a eu du mal à suivre, chargeant en avant avec les afflux d'un train déraillé. Le vénérable warjack a dispersé des corps comme de la paille dans sa frénésie de rester à côté de Vlad, tranchant un couloir à travers les ennemis avec ses haches.
Il a jailli à travers les corps, chevauchant la rivière du carnage jusqu'à sa destination. Après de faibles traîtres à l'humanité et de figures cauchemardesques de chair cireuse, une flèche de muscles et d'os se tenait haute. Elle a orchestré les infernaux et a tissé la mort avec une magie fétide.
Vlad a stimulé Vsada, sa lance guidée vers son cœur.
Traversant la première ligne de ses cultistes et traversant la seconde, le Grand Prince d'Umbrey plongea sa lance dans la colonne vertébrale de l'infernal. L'ichor s'est pulvérisé de la rupture de l'autre côté, grésillant là où il a touché le sol.
Elle poussa un cri de douleur misérable alors que de la fumée sortait de sa blessure. L'infernal se tordit pour faire face à Vlad, claquant le manche de sa lance, tourna son visage sans traits sur lui, le frappa avec ses doigts traînants.
Sa chair s'est flétrie sous l'âge d'innombrables années en un instant.
L'infernal parla, sa voix bourdonnante se fondant dans le discours d'Umbrey. « Tu as raté ton but, mortel. » Sa blessure était déjà scellée. « Cela te coûtera ton âme. »
Vlad glissa de sa selle, renvoyant Vsada tandis qu'il sortait son épée.
« Mon âme est demandée », a-t-il dit.
Alors que le sombre champion d'Umbrey frappait le maître infernal, un vieux et furieux warjack criait avec le bruit de la vapeur et des engrenages.
Drago a rejoint le combat.
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